PRIMER FESTIVAL DE POESÍA

OH, MY LOVE

Oh música de lejanía espacial
No me abandones como yo te abandoné.
Oh Música trovada en tumbas
No me entierres en tu luz de Alelí
Oh Música de visceralidad arcángel
No te lleves mi último motivo de existir.
Oh Música doncella de tierra lunar
No me transformes en polvo gutural
Oh Música Madre de los Enviados
No me dejes nunca con tanto ser inhumano
Oh Música de almas en pena
No permitas que te alejen de mí los muertos.
Oh Música de episodios oscuros
Transmuta la oscuridad que yo mismo te concedí
Oh Música nocturna bajo el sol
No acabes por quemarme por crearte.
Oh Música bajo el manto de la Virgen
No reces sabiendo que asesinato cometí.
Oh Música de alas de esmeralda
No caigas aún con la cruz en mi espalda
Oh Música en símbolos mágicos
No te permito consumar el conjuro final
Oh Música enamorada y sacrilegiada
No exorcices la posesión que en mi Alma
Tu misma has de provocar.


DEDICADO A LOS QUE DE ALGÚN MODO, DONAN SUS ÓRGANOS POR CONSTRUIR ESPERANZA EN MEDIO DE LA DESTRUCCIÓN.

ATENCIÓN: JUEVES 4 DE DICIEMBRE
CIUDAD DE IQUIQUE

“PRIMER FESTIVAL DE POESÍA”
En tributo del escritor Patricio Riveros y en recuerdo al joven Matías Godoy.

DESDE LAS 10:30 HRS. HASTA LAS 23:00 HRS.

APOYEN Y AYÚDENNOS A MASIFICAR LA POESÍA DEL NORTE

SI QUIERES COOPERAR ENTREGANDO POEMAS, INFORMACIÓN LITERARIA, ETC. COMUNÍCATE A MI CORREO Y NOS ORGANIZAMOS.

MÁS INFORMACIÓN EN PRÓXIMA ACTUALIZACIÓN.

¡ÚNANSE POETAS!

MI OTRA MEJILLA

Enfrenta la evolución de los anónimos
Observa bien la metamorfosis
Debieran ver ustedes lo invisible
Aquí estoy...¿no son ustedes, los poetas?

Quema con el hielo de tu mirada mi lengua
Yo soy de agua mi hermano,
No tienes que ahogarme o quemarme
Yo ya estoy bajo toneladas de agua:
¿Desean agua para refrescar sus nombres... poetas?

En la soledad de tus lecturas nocturnas
abre mis páginas y como gaviotas aullarán
todas las palabras que para ti también he escrito:
¿Puede leer un párrafo mío
en medio de su fiesta... señor poeta?

Si el prejuicio es como un negro vidrio
y la verdad como un oscuro juicio,
entonces no seríamos más sinceros
si nos cegamos y negamos lo innegable:
Abra bien los párpados y no hay sentencia que valga...
¿No es así, poeta?

La hora de la muerte
será sólo un comienzo para sus vidas.
El libro amarillento en nicotina
será vuestra huella digital en la Existencia.
Toca mi frente poeta, ayúdame a vivir.

Acaso la crucifixión es totalmente gratuita
o el latigazo viene con la mano que me has dado?
Las flores concedidas serán en vida
y no en la fosa de nuestros cuerpos:
Quisiera sólo un pétalo de tu corazón, Poeta.


Porfelius

BÖGE, GUATÓN, PORFELIUS

PAÑUELO NEGRO AL VIENTO

Entre paisajes histéricos quisiste asesinarte.
Ebrio, en cuclillas y sin sortija
caminaba viudo el ingrato tumor:
la infiel caña de vino tinto, llamada Amor.

Dedicabas las desglorias de tus penas
a la carnívora seducción de sus venas,
sabiendo que sin querer rondabas los mismos paisajes
secos y pedregosos en donde cuantas veces
te terciaste a la cúpula del sinsabor iluminando,
con la misma luz deprimida de los postes
uniformados en calles sin sentido,
las espasmosas secuelas de la traición.

En ti mordíanse con angustia, unos a otros,
aquellos susurros obesos y chillones,
esa voz carraspeada de la conciencia
que te sentenciaba y te inculpaba,
que te iba carcomiendo,
mientras en caótico silencio
alegabas tu total inocencia
a vista de penetrantes miradas entumecidas que,
perdidas entre las sombras,
contemplaban y reflejaban en sus iris empañados
y en sus adormecidas pupilas dilatadas
toda esa ceremonia nerviosa y húmeda,
vaporosa y cancerígena, reverberante y lunática.

Las puertas de tu alma se cerraron,
en un rincón los insectos se posaron
y sin pestañeos ni palabras, todo dijo adiós.
Adiós a tu hombro con ala.
Adiós a tu voz que desmodulaba las mismas letras que yo.
Adiós al nacimiento del Ángela
Adiós a tu abandono y al mío...

Flameo ahora mi pañuelo negro al viento,
porque entre estos paisajes enmascarados
sólo dejé a mi alma huir.



Reencuentro

Cuanta vida ha pasado por nuestros sueños hundidos
Cuantas turbulencias inmanejables en la derrota

Estamos en pie aún:
el mundo, ese depósito de basuras sociales.

En la violencia del camino tratamos de vivir
en la oscuridad decapitada por los nacimientos.
Uno es mi amigo y el otro es mi hermano
Pero Mi hermano también es mi amigo
y mi amigo también es mi hermano
A uno de ellos lo conozco hace 27 años
y al otro hace ya casi 12.
Uno es pintor y el otro baterista.
Vuelo y aterrizaje brusco
Memoria y redescubrimiento estruendoso

Qué mujer misteriosa ha sido la noche con nosotros
Cuantas habrán sido las veces que nos hemos dormido
En sus muslos rapaces y su falda rajada,
O si prefieren, cuantas veces hemos paseado juntos
Por hospitales, calabozos, esquinas, bares, cementerios,
Salitreras, playas alejadas, ciudades malditas
La plaza, el cerro, el muro,
el Caliche, el kiosco del guatón…
Qué tiempo y qué nostalgia ir creciendo
Qué locura es no adaptarse a este manicomio.

Tenemos el báculo hermanos míos
La felicidad no os será negada en el santuario del Arte
Sigamos juntos en esta historia de bufones y sarcasmos,
historieta sin guión, acto de catarsis y amistad con sangre.

Un lápiz, un pincel y dos baquetas sostienen el alma
Poesía, Pintura y Música, una droga evolucionada.