VIDA de 1,2,3 y después 4

Ahora podría decir que la jugada

es convertir el gol más absurdo,

condoro entre pituto y pelota,

autogol, puntete o rebote…¡mala cuea!

El asunto se trata de inflar la red,

embarazarla de sueños,

regalarle el intento

de una bonita jugada.

Porfelius

Saludos a todos!

Nos vemos pronto en algún recital.

"CANTA EL TREN, LOS FLUIDOS Y EL HOMBRE", 2009

CANTA EL TREN, LOS FLUÍDOS Y EL HOMBRE.


…fueron las muchas incursiones por el desierto una especie de inyección al inconsciente,
galaxias y estrellas inexplicables los guías embriagados de Creación, árboles
majestuosos como sagrados, magnánimos y atardecientes, inmaculados, Dios:
¿Qué paisaje has de lagrimear por este río de pasado, por este desierto de Soles y Lunas?

Trajimos nuestras cosas desde un lugar no tan lejano, llegamos para quedarnos ostrados
en la burbuja que nos deleita con sus sueños en pena de sacristías
decoradas con el Cardo Santo, de nuestros ángeles heridos por sus propias Almas:
Yo sólo escribo para poder decir lo que no puedo mal decir.

En realidades póstumas, presentes en mi tiempo que transcurre independiente al espacio
Físicas y electricidades caen a fuerza de velocidades pesadas de alturas y aberraciones:
¡Oh resultados de los malos cálculos terrestres, dedicaos las tormentas y los vendavales
a todos aquellos que luchan por dejar una huella en los caminos humanos!.

Me conmuevo siendo un espectador de todo este trance maléfico, la vida en las ciudades
es como la pelea de dos pájaros titánicos en el interior de una jaula modernizada:
Perpetua la idea de nuestra estancia en el infierno ardiente de toda esta cagada
Asumido el primer peldaño como el más severo y el más atrevido
Escrito en fluidos canta el tren que huyó de los antiguos andenes para poder existir
Desierto y crepúsculo, olvidado en este tiempo y recordado en otra encarnación.

Las alturas resbalan y 7 niveles coronan mi ascenso en laureles ardientes, quemados
y oscurecidos en la asunción de mujeres oscuras como la propia Poesía:
Batahola entre lamentos, ramificación de vírgenes sin cuerpo ni cabeza,
caras desclavadas por el Hacha de la Palabra, desterradas de raíz, Angustia:
Porque en algún paraje de mis suicidios dejé también una flor sangrante
Porque en cada uno de ellos, amé como el hombre que ha muerto para descubrir
el poder víscero de los sentimientos, la majestuosidad enigmática del amor,
la batalla sobrenatural de avanzar herido y machacado, cabizbajo, lejos del mundo, ensimismado por ser genio y luz de cavernas ecóreas, cavernas, ecóreasmetamorfas.

Aún así, perdido estoy bien. Cruzar putrefactos laberintos es una enseñanza vital:
Ascender desvestido en el huracán, atónito ante el infinito, minúsculo entre la Nada
Mirada fija sólo hacia un punto cardinal, el de la altura:
Una nueva oscuridad replanteada como búsqueda de verdad interna
Aniquilamiento de monstruos, de miedos totalmente gordos y fofos,
poderosos como el Instinto de la soledad cuando está al borde con su víctima,
voluntaria coyuntura entre hombre y Dios,
entre Destino y sueños existenciales blandos.



Porfelius

LA LEYENDA DEL HADA Y EL MAGO

“Dos blancas sombras en las plazas a medianoche”


El hielo aumentó su masa cuando dijiste que me querías.
Atónito, supuse la explosión galáctica,
advertí un otro oído escuchando la sombría pregunta:
¿Dónde has estado Jeremías...esto era tu páramo?

Frente a catedrales diabólicas escogí tu nombre,
y la Luna se caía a pedazos
la noche en que las negras palomas
dormían en el balcón de la blanca casa embrujada.

Abrázame y no me pidas palabras.
No me pidas sonrisa, no ahora que no tengo reacción.
Solo abrázame muy fuerte
y si es necesario, difumíname en un Blues Azul.

¿Hace falta que el tiempo recoja mis huesos?
¿Es o no mi forma en piano lo que me calla?

Una vida coronada en flores cristalinas
ha de dejarme mudo, y elevo mis brazos al cielo
esperando que me posea toda ráfaga
que presagie el encuentro nocturno de nuestras sombras.

Soplan y esperan los árboles de las plazas a medianoche.
Oigo sus voces,
escucho sus lúgubres campanadas repentinas pero...
¡Aguarda!
Existen mariposas tejidas con Luz:
ellas sobrevuelan mis ojos incapaces de no contemplar,
el Todo descansa en tu irreconocible ternura
y yo solo siento el dolor de una calle ancha
que se expande en otras calles y éstas
que se hacen polígonos construidos sobre lodo
y así hunden, aplastan, sepultan a la noche en llamas.

Tal vez el invierno deje de ser tan frío
cuando reconozca en mí el término del pleito
entre las cascadas vociferantes de mi memoria
y el orgullo de tenerte sin desilusionarte.

Solo abrázame, no me pidas solo concédeme
una hora de tus manos en mi pelo boquiabierto.
Bebe mi Música, traga toda su batahola desértica.
Abraza su silencio y su oscura inocencia;
solo abrázame,
tan fuerte que no puedas sentirme ni matarme.

Luego de las campanadas de la medianoche
yo me siento en tus piernas y cabalgo;
cabalgo sobre tu imagen de unicornio musculoso,
yerro una vez más el camino,
ahora me dirijo al Norte y ya no quiero ser entonces
el Alma que ve faroles gigantescos
en las anchas murallas de las calles encantadas.



Poema de “Laureles marchitos de Agosto”, 2006 (laureles que volvieron a florecer 4 años después… y es que la fragancia de una flor no expira, aunque ésta haya sido arrancada de su árbol)



DECLARACIÓN DE VIDA


En las carreteras que atravesamos durante la búsqueda, han de estar escondidas las esquivas fórmulas para encontrar el tesoro del romance devuelto por el Tiempo. Atravesaron ellos los siglos y las encarnaciones de otras vidas para en la actual época concluir, y así comenzar, la historia inmortal de dos seres humanos que descubrieron a su otro Yo cuando se vieron perdidos en la realidad de los mortales; y así como se vieron, también dejaron de verse por unos largos años pero sin embargo, y a pesar de todas las caídas terrenales, ellos han encontrado la piedra difusa en sus caminos, aquella que los protegerá y los iluminará con su Sagrada Creación que esperará mientras concluimos, y así empezamos, una nueva etapa del viaje romántico, de la lucha terrena. El Destino escrito de estas dos Almas crearán otras Almas, otros Espíritus, más Hijos que vengan a iluminar la Tierra. Dedico así mi historia, entrego la joya hermosa que hay en mí a Despíritu, la mujer que busqué desde niño y que hoy, gracias al Universo, encontré. Ya todo lo he dicho y es ahora en donde viene el verdadero acto poético. Te Amo espejo mío de los Desiertos. Fuerza y Luz proyectaremos como nuevos discípulos del Amor y la Victoria.



Para “mi Ángel, mi Todo, mi Otro Yo”…



Porfelius

Lanzamiento libro "La Puerta" de Alondra

INVOCACIÓN A LA LUZ DEL ARTE

INVOCACIÓN

Luz Astral partera y curandera materna
Tú que cobijas las Alas de la Oruga
durante toda metamorfosis interna
Tú que en Cielos Galácticos nos concediste
Expándete sobre las Mariposas Madres
y apúntales tu Magnánima Belleza Única.

Luz Cósmica flotante en el Infinito Universo
Bríllanos a los Hijos de tus Energías
Riéganos la fuerza de la Cascada Mental
Difumina en nosotros tu color Triángulo
para así tragar tu Invencible Sensibilidad:
Sénos el seno de la Vía Láctea del Nacimiento
que renaceremos de tu Raíz, de tu Lenguaje Inmortal.

Luz Iris Creadora Real de la Magia
Tu destello planetario y paralelo con nosotros
que nos expanda como el Arco de los Ángeles
cuando en la Tierra de la Existencia
apuntó al Corazón Supremo para sostenerlo:
Sé el Ojo de las Flores en estos momentos
Tan trágicos como necesarios
Tan repentinos como inevitables
Tan lógicos como dolorosos
Tan drásticos como inesperados.

Luz Majestuosa en la Cumbre del Abismo Humano
Te vimos sintiéndote en los valles del desierto más árido
Allí, Manantial Sagrado, derramaste una lágrima
para purificar con tu Sangre Celestial
la infección de nuestras contaminadas Almas.



PORFELIUS

NUEVOS LINKS DE INTERÉS MUSICAL, PEDAGÓGICO Y POÉTICO, IMÁGENES Y VIDEOS AL COSTADO DERECHO… SALUDOS A TODOS LOS QUE VISITAN ESTE BLOG Y QUE NO SÉ QUIENES SON... NO SE DEJEN ENGAÑAR AMIGOS Y AMIGAS, EL SISTEMA MIENTE Y NO QUIERE QUE SEAMOS FELICES… EXTRAÑO DECIRLO PERO… VIVA LA FELICIDAD! Y TAMBIÉN LA RE EVOLUCIÓN!!!!!! APORTEMOS NUESTRO GRANO DE ARENA PARA QUE EL MAL NO TRIUNFE EN EL MUNDO, TODOS PODEMOS HACER ALGO Y EMBELLECER NUESTRO PASO POR LA OSCURIDAD… UN GRAN ABRAZO PARA TODOS USTEDES.. QUE SIEMPRE SIGA VIVA LA MÚSICA, LA POESÍA Y EL ARTE.

PD:AVISO DE UTILIDAD ARTÍSTICA :SI ALGUIEN QUIERE COMPRARME ALGUNO DE ESTOS CUADRITOS COMUNICARSE CONMIGO A porfelius@gmail.com HAGO CUADROS A PEDIDO CON IDEAS ORIGINALES.
TAMBIÉN HAGO TALLERES DE POESÍA EN COLEGIOS, JUNTAS VECINALES, BIBLIOTECAS, ETC. Y CLASES DE GUITARRA Y PIANO CLÁSICO…COMUNÍQUENSE AL MISMO MAIL

LA DELINCUENCIA AMPARADA POR LA LEY

NUEVAS VENTANAS PARRIANAS

ANTIDEDICADAS AL DESCARADO ROBO

QUE SUFRIMOS TODOS LOS CHILENOS

POR PARTE DE ESTOS INDOLENTES

EMPRESARIOS MILLONARIOS.

NO SE DEJEN ENGAÑAR

TODO ES UN PLAN

MACÁBRAS ESTRATEGIAS

DIABÓLICOS NEGOCIOS

ESO ES DELINCUENCIA!

ESO ES MATAR!

¿QUIÉN LOS CASTIGA AHORA?

REGRESIONES LABERÍNTICAS

Ángel Anciano
cabalgando en el Símbolo
dejadte caer en la melodía

que su corazón bruto ha de sembrar.

Iré muy arriba para poder verte

y cuando la alucinación sea luz

que tus monstruos no se alimenten de tí

y que los seres que nos traspasan el cuerpo

viajen con nosotros en negras barcas y arreboles

destinados a dar la sombra definitiva...

Libritos, Revistas, Libros Porfelius

"CAMINATAS INCONCLUSAS", 1999, Tipeado en máquina de escribir.

"VIERTE LA VIDA ENTINTA", 1999, Tipeado en máquina de escribir.

"SIEN", 2000, Tipeado en máquina de escribir.

"FLORES SIN CALCIO", 2002, Impreso en computador.

"EL PEZ, EL ESCORPIÓN Y EL CÁNCER", 2003, Impreso en computador.

"VIRGEN NOCTURNA", 2004, Revista hecha a mano.

"LAURELES MARCHITOS DE AGOSTO", 2006, Impreso en computador.

"NUEVE POEMAS EN TREN", 2007, Impreso en computador.

"ORGÁNICA SOMBRA DEL ESPÍRITU", 2008, Impreso en Oñate Impresores, Iquique.

Hospital de Chuquicamata

Año XXXV - Nro. 9.653 - Sábado 11 de Agosto de 2001

LOS FANTASMAS DEL HOSPITAL ROY H. GLOVER

El viejo y despechado Hospital Roy H. Glover aún se yergue imponente en la parte alta de Chuquicamata, a pesar de que su rostro externo e interno ya no es el mismo. Hoy, sus interminables pasillos están llenos de escombros y piezas sueltas debido a su rápido desarme, lo que le da un aspecto triste, sombrío, incluso tétrico.
Verdad o fantasía, el hecho es que hay personas que aseguran haber visto y oído cosas extrañas los días posteriores a la desocupación de las más de 300 habitaciones del coloso que por 40 años vio millones de nacimientos y... muertes.
¿Es posible que el imponente centro asistencial de Codelco, considerado en su momento como el más moderno del Sudamérica, se esté convirtiendo en uno más de esos llamados hospitales fantasmas, tal como le ocurrió a las otroras poderosas salitreras de Humberstone, Pedro de Valdivia, Santa Laura y Chacabuco?
Quizá. Sin embargo, existe un hecho concreto: el testimonio de algunos pobladores, quienes cuentan que durante la noche el hospital es frecuentado por dos personajes traviesos, capaces de erizar los pelos al más valiente de los cristianos.
El primero de ellos, una enfermera, que según dicen se resiste a dejar el edificio donde trabajó durante años. Su persistente vocación la llevaría a realizar las más inusuales apariciones, dejando paralogizados de terror a los inocentes que tienen el infortunio de cruzarse en su camino.
El otro, un niño, un tal Sebastián, no mayor de 6 años, quien de acuerdo a la leyenda fue abandonado en el hospital por su madre después de nacer, quedando a cargo del personal, el cual hizo múltiples, pero infructuosos esfuerzos para salvarlo de una enfermedad terminal.
"Es travieso como él solo, a veces saluda desde las ventanas a los choferes de los camiones de extracción, algunos de los cuales, por lo que sé, tratan de no mirar hacia ese sector. En otras ocasiones le da por jugar con los ascensores, los cuales suben, bajan, abren y cierran sus puertas sin que nadie los active", relata un hombre, intrigado con los fenómenos que experimenta el Roy H. Glover.

¿SUBEN?
Una de las historias más increíbles salió precisamente de la boca de dos trabajadores de la empresa encargada de desmantelar el edificio, quienes no tienen una explicación lógica para lo que les tocó vivir.
Una noche cualquiera, dicen, tomaron la determinación de regresar al hospital, después de ver una luz encendida en el piso superior. "Más que nada por temor a dejar a algún viejo encerrado, esto queda totalmente oscuro una vez que todos se van", acotaron.
Tras ingresar al centro asistencial y pararse justo frente a la puerta del ascensor, vieron cómo éste comenzó a bajar, lentamente, prendiendo uno por uno los números de los cinco pisos.
"Ah claro, se quedó un trabajador -pensamos- y ahí nos quedamos esperando el ascensor, el cual llegó, sí, por supuesto, pero vacío, sin una sola persona. Incluso la puerta se abrió sola delante de nuestros ojos, como invitándonos a entrar. No gracias -dijimos- y nos fuimos".
Testimonios hay varios, unos se refieren a apariciones y otros a ruidos misteriosos, como quejidos, pasos, risas, llantos, fenómenos paranormales que en la actualidad instan a algunos muchachos, adolescentes la mayoría, a burlar la seguridad del recinto y adentrarse de madrugada en el oscuro laberinto, con el propósito de probar su valentía ante sus amigos.
En todo caso, después de un breve recorrido por las instalaciones del edificio que un día hinchó de orgullo el pecho de los gringos y de los mineros, no es difícil darse cuenta que sus muros efectivamente encierran un enorme misterio y cierto misticismo, que estremece el cuerpo y contrae los músculos del estómago.


Nota de La Estrella del Loa al Hospital de Chuquicamata, lugar en donde nací en el año 1980 y que actualmente se encuentra bajo tierra.

http://www.estrellaloa.cl/site/edic/20010810203546/pags/20010810225705.html

NADAVIDA

DIBUJO: LUCHO NO MÁS

Usado para intervenir una calle iquiqueña en época de consumismo, farsa, negocio e insensibilidad materialista

www.serarteconciencia.blogspot.com

VISITEN EL BLOG DE ESTE TALENTOSO ARTISTA Y ARQUEÓLOGO IQUIQUEÑO

...de poemas viejos y enterrados.

EN VANO

Si nuestro primer sub-mundo
acaba siendo aplastado por las pisadas atroces
de un pasado perfectamente doloroso,
entonces tendríamos que terminar siendo
sólo almas fugaces en la historia del cariño,
sólo papeles sueltos deambulando en las calles,
sólo un hombre y una mujer separados
en las rutas postreras del amor entregado
sin la condición de la vida o de la muerte, o más aún,
sin el esperado viaje hacia la felicidad.

Si nos dejamos vencer seremos
sólo más papeles firmados con nombres anónimos,
sólo una aureola que pudo verse alguna noche
en algún paraje de nuestra bohemia,
de nuestra enterrada cantina melancólica
cerrada al público habitante del mundo,
el mismo que quiso vernos hundidos
en las llamas calientes de la pasión muerta en verano,
el mismo que terminó siendo sólo un débil espejismo
vomitado por nuestra verdad intransable:
fuimos así
guerreros ancestrales luchando contra los aplausos.

Si seguimos la cadena oxidada que nos mantiene prisioneros,
entonces no hay más responsabilidad que aceptar
que sólo fuimos papel picado arrojado en un estadio
cuando la derrota del juego fue aún más dolorosa
porque los rivales llegaron a amarse tanto
que en la cancha no quisieron luchar por ser ganadores.

Si nuestra memoria sembró pánico
y más dolores comparables al padre,
si la hicimos adicta al pecado de soñar,
si simplemente logramos la separación final
es porque toda nuestra azúcar se subió a la cabeza
y terminamos los dos desmayados,
los dos tirados en el suelo de las rosas negras,
los dos con arcadas a la hora de rezar,
los dos satisfechos por acabar con todo,
ya sin luna que nos escuche,
ya sin sol que nos diga.

… pero lo logramos.
Quedó un grito flotando en el delirium.
Quedó el silencio de una noche de terror.
Quedó la mentira guardada en un closet.
Quedó perfumada la insatisfacción.
Los pasados negros
negras jugadas enseñan…
quienquiera que seas, la trampa
fue y será en vano.

Antofagasta: Madrastra poseída.

Poema Amor/Odio perdedor de concurso de Poesía.

Inspirado en la ciudad de Antofagasta, Chile.

DE MADRASTRAS Y LEGIONES

Siempre la vi como una madrugada en llamas
cabalgada por cierta legión de brujos negros.
Por algún motivo siempre supe que así era,
pues todos los destinos, vidas, hogares,
almas y cuerpos que en mi ciudad pude ver,
eran tajeados por el hacha de una fuerza densa
que existía ahí entre nosotros.

En las esquinas, las plazas, las calles o avenidas,
esa maldición a gran escala
se metía en la piel y en la psiquis
e iba dejando cicatrices en el aire, asustando a los perros,
excitando a los gatos y matando a las palomas,
como si fuese una ceremonia de animita para nosotros
los cohabitantes de toda la acumulación
de postes uniformados y luces deprimidas,
aquellos escenarios cómplices y perfectos
como para morir de causas extrañas,
pues siempre se necesitó de más sangre
para satisfacer el rito de los drásticos hechos,
los accidentes graves, los homicidios repentinos,
las violaciones asquerosas o las pateaduras inmerecidas
que ella, la ciudad, guardaba en sus cerros,
a la luz del día,
silenciándose almas en el útero.

Cada edificio levantado
es una mueca más sobre tu arruga incurable.
Cada casa demolida
una cicatriz familiar en tu cuerpo abatido.
Madrugadas secas como cuchillos,
como piedras aún sin sangre,
caricia de ciudad, beso de calavera,
abrazo victimario de todas las energías llegadas e idas
de los brazos de esta gran madrastra a veces sin corazón,
de esta gran abuela sorda y burlona,
de esta gran placenta subterránea obesa de casas,
conflictos y gente atornillada al sistema del mundo.

Con un rictus pétreo, mimetizándome con el entorno,
salgo a recorrerte buscando alguna de tus caricias
o alguna de tus coincidencias sagradas, sólo te camino
para devolverte tus insultos y bellezas, tu apatía y tus regalos,
para ensuciarme de ti y tu chalina de tierra
y escribirte la piel con mi organismo
para que te veas no derrotada ante la maldición
que, en efecto, quizás nadie sabe que ya está aquí…

Oh Madrastra de mis años,
no te dejes asesinar por esta legión demoníaca.
Cuánto me diste y cuánto me quitaste,
Cuántos golpes nos diste, cuántos mensajes también.

Y veo las casas de madera brillando como oleajes de plateado marino
Grandes puertas como mayordomos disecados en la bienvenida
Profundas entradas con dirección anónima y luz templada
Una antigua epopeya que se consagra entre las gentes
¿Por qué la mudez de sus bocas es más grande y seca
que el propio silencio de las casas abandonadas?
Ahí esperan, como si sus construcciones se alzaran rebeldes
y en contra de una nueva época, una cruda modernidad.
Se alzan, rebeladas después del tiempo,
cristianizadas por infieles se quejan y crujen
para enderezar sus columnas vertebrales aun cuando el imperio
se encargue de aplastarlas por ser mudas testigos de su absurda barbarie.

Entonces me hago caminante cojo en aceras rotas
y así te sigo, esquivando las alcantarillas del maleficio
y repudiando a fuerza de paranoias
el asfalto que te enmascara tan roñosamente:
Como un tornado de mi nube negra
los días en tu calendario se vuelven fóbicos,
ennegrecidos y congelados por aquella masa de cielo podrido.
Comienzan en tus calles ciertos desmoronamientos,
ciertas corazonadas color hormiga, impulsos nerviosos
de las realidades no comprobadas por los sistemas sociales,
otoños muertos vestidos con chalecos,
mangas mordidas por la ferocidad del tiempo,
detenciones en veredas o desolaciones repentinas
que piden a lo menos un trago, un sorbo de mar y vino
por el ya consciente descubrimiento de tu lento asesinato ,
porque ahora juntos estamos metidos en esta celdilla tortuosa y viviente,
en esta ventanilla que, de la mejor vista a los atardeceres desérticos,
ha mutado a la sentencia negra de los cielos,
fuimos masticados y escupidos así
por las bestialidades calamitosas y los paisajes
que, exuberantemente desfachatados,
se muestran felices y orgullosos de su maldito progreso, su nueva cara.

Cómo iba a imaginarte al llegar a tu nombre
que serías como una criatura universal poseída por manicomios etéreos
o como una señora baleada
por los ataques y sarcasmos del poder y el dinero.
Juntos, como un solo planeta en extinción,
un mismo rugir bestial,
lloramos en las piernas de nuestra Madre Tierra,
y sabemos de algún modo que el gen de la barbarie existe
y chupa sangre,
sea mía
como habitante incluido en el plan
de la masacre terrestre que se lleva a cabo
o tuya,
como madrastra de miles de hijos
yaciendo en una misma hoguera.

Moscas en nuestras arterias
lombrices comiéndose la comida
Ritmos de titilación esquizofrénica
Imagen en la niebla
Portavoz del exterminio
Pueblo de mis sueños
Algarrobo encantado
Ángel desgarrado de alma y herido de balas y mañanas.
Soledad sin rincones
Extinción y polvo
Semilla del vientre hospitalario
Defunción coronada de harapos condenados
Habitantes inexistentes pero perpetuos
Sobredosis de espermios enfermando
Sol negro como luna ardiendo
Calle trasera, basura terrícola
Un sueño equivocado de mundos
que vuelve en sí chocando a su vez, con otros mundos.
Cielo enjaulado en el infierno
Preguntas sin respuesta
Puñal en la sien
Verano fiebre y alcohol
Torrentoso navegar cotidiano
Amargura anticipada al ocaso de los tiempos
Virulencia y enjambre de truenos reprimidos
por el estómago de los astros.
Días arden en mi estómago
Noches despiertan verdugos
No quisiera despertarme otra vez en el baldío de los ángeles
No quisiera que este mundo caiga en los drenajes del demonio
Y menos ahora que
el cielo es el techo que se cae
y el infierno el suelo que se eleva.

Me trastorno siendo un espectador
de todo este trance maléfico:
la vida en las ciudades
es como la pelea de dos pájaros titánicos
en el interior de una jaula modernizada,
allí se perpetúa la idea de nuestra estancia
en el infierno ardiente de toda esta cagada,
de este maldito caos encausando nuestras vidas:
Oh resultados de los malos cálculos terrestres,
dedicadas sean las tormentas y los vendavales
a todos aquellos que luchan por dejar una huella
en los caminos humanos.

Y si a madrastras e hijos quitan la vida
se retorcerá con el vaivén telúrico de la Tierra.
Destruirá con su báculo entonces
las calles repletas de sodomía
De kioscos vendiendo carne humana en los diarios
De ferias enteras pidiendo piedad
De semáforos derrocados en cementerios,
De cruces de pino oregón en las farmacias
De huellas dejadas por policías y prostitutas
De pasos sedados muriendo poco a poco en las avenidas
De cables, de estiércol de paloma,
De basura, de zapatos, de sombreros,
De toallas higiénicas, de calzoncillos cagados,
De vestidos, de uñas cortadas por nerviosos,
De cartas, de informes, de colillas de cigarro,
De colas de marihuana, de palos de fósforos,
De envases de jarabe y tiras de pastillas,
De cajas de vino, de botellas de pisco,
De ron, de gin, de vodka,
De cognac, de vermouth, de ferné,
De tequila, de whisky,
De vómitos humanos y animales,
De celo, de menstruaciones, de iras,
De traiciones, de términos de relaciones,
De embarazos, de soltería, cesantía,
De suicidios, de drogadicciones,
De homicidios, de golpizas, de cuchillos,
De cañones, de esposas, de por vida y un día...

Un día, después de tanta bruma,
en realidades póstumas,
en presentes a nuestro tiempo
que transcurren independientes al espacio,
las alturas humanas se verán en niveles que coronarán
nuestros ascensos con laureles ardientes, quemados
y oscurecidos en la asunción de madrastras oscuras como la propia Poesía.
Tras tanta batahola de llantos
y ramificaciones de vírgenes sin cuerpo ni cabeza,
tras ser arrancadas sus caras por el hacha y la brujería,
la legión será expulsada por la resurrección del hombre,
porque en algún paraje de los suicidios
dejamos también una flor sangrante por cada uno de ellos,
los que también amaron,
los que murieron para descubrir
el poder de los sentimientos, la majestuosidad del amor,
la elejía de avanzar heridos y machacados,
utópicamente obligados a ser luz en la oscuridad:
cada uno de los comunes y corrientes sabios
del paraíso estrellado de los montes y ciudadelas,
verá la sobrehumana coyuntura
entre hombre y Dios,
entre legiones y ciudades,
entre destino y sueños existenciales inacabados.


Porfelius

Orgánica Sombra del Espíritu

"POESÍA A LAS 7 VIDAS DE UN GATO"

VOLARE, VOLARE

Volare, hermano mío… volare cuando todo se ponga turbio
Volare mi amigo, volare porque la vida es justa y malvada,
Perfecta en su tortura, inequívoca al momento de actuar.

Volare ex, volare hacia el exterior de lo que un día fue
Volare dijo el día, volare dijo el sol,
Volare como el mundo, volares las calles
Volare y crece con la luz de las ventanas abiertas.

Esta tranquilidad de escapar es un capitán de fragatas,
Fragatas de libélulas y lámparas de girasol.

Volare la libertad de ser tú mismo
Serpiente de la inocencia, águila devorando pureza,
Salvajismo universal y ternura animal inacabada.


Porfelius

IMPREVISTOS

CON MI VIEJA BANDA "IMPREVISTOS". EL VERDADERO ROCK NO MORIRÁ JAMÁS, POR ESO SOMOS INMORTALES. GRACIAS A LA GENTE QUE FUE A LA TOKATA, GRACIAS AL DESTINO POR HABERME DEJADO EN EL CAMINO A MIS COMPAÑEROS DE BANDA. NO TOCÁBAMOS HACE 3 AÑOS Y FUE LINDO REUNIRME CON MIS YUNTAS GUATÓN, FRANCO Y CIRILO (SÓLO FALTÓ "MOÑO SALVAJE"). FUERZA PARA USTEDES HERMANOS Y FUE TODO UN HONOR TOCAR PARA AYUDAR A UN VIEJO Y TAN QUERIDO AMIGO COMO EL GATO. PRONTO, FOTOS CON MI AÚN MÁS VIEJA BANDA "ANARKOSIDIO". CHAO FANTASMAS.

Vean un poco de Historia, VISITEN LA PÁGINA OFICIAL DE IMPREVISTOS (que obviamente no está actualizada hace 3 años) en el siguiente link:

http://www.biblioredes.cl/BiblioRed/Nosotros+en+Internet/introimpre/INTROIMPRE.htm

LOS ZAPLA

"Gato" es nuestro amigo desde hace aprox. 15 años. Él grabó los discos que creamos entre los años 2000-2003 con las bandas Punk Rock antofagastinas Anarkosidio e Imprevistos, bandas de la que fui guitarrista. Como las bandas que formamos eramos todos amigos, esta amistad- mutada por el paso de los años- se reúne por una causa valiosa. Gato fue apuñalado y estuvo al borde la muerte, por lo que su familia debe costear la Unidad de Cuidados Intensivos en la que estuvo aprox. 2 semanas. Asistan para escuchar Rock de sentimiento y lo más importante, para apoyar a este joven sonidista que dio siempre lo que pudo por grabar a bandas independientes de música rockera. ¡AGUANTE GATO HERMANO!!!


Reseña del Gato y sus secuaces Rockeros.

Hay tantas cosas que van pasando y no nos damos cuenta cómo, de qué forma se va gestando la historia de nuestras vidas, las personas que vamos conociendo y malconociendo, compartiendo, brindando, cantando, tocando en una Plaza o un Cerro, donde sea, llevamos nuestros sueños a donde los límites son sólo delgadas líneas imaginarias que muchas veces no tienen ninguna razón de ser. Quiero contarles -a través de mi percepción personal- un pasaje de la música en nuestro barrio, El Caliche, de una persona fundamental en esta trama (Gato) y de cómo se fueron dando las cosas para manifestarnos a través de la música.


El "Gato" grabó el primer demo de Anarkosidio, legendaria banda punk de Antofagasta, en el año 1998 si no me equivoco, el cual contenía las primeras canciones compuestas por la banda y también algunos covers como "Baby" de los Reprimidos y "Oda al Vino" de Ecosidio. También habían temas originales como "Soledad", tema que fue grabado como "canción secreta" al final del demo (esta canción no fue grabada luego en el disco "Debacle"). En aquel tiempo la formación era Ozzy en voz, Pelao Bonilla en guitarra, Guatón en Bajo y Rulo en la batería. Después me incorporé a las filas de esta banda pero antes tuve la ebria suerte de grabar el bajo de "Baby" y de apoyar con vino y con esas bolsitas de cognac y ron que vendían a la vuelta de la sede abajo de la U del Norte, donde grabamos este demo que nunca fue escuchado en masa y que creo fue un primer acercamiento a lo difícil y complicado que es grabar un disco de manera independiente, autogestionada y más aún, con equipos un poco antiguos ya que, cabe destacar, nuestras primeras grabaciones fueron SIN APOYO DE COMPUTADOR.

Después de 2 años, nos juntamos las bandas Anarkosidio e Imprevistos a grabar nuestros primeros discos oficiales, “Debacle” y “Ángeles” respectivamente. Como siempre, el Gato tuvo toda su disposición y con una mesa de 6 canales, un deck y los micrófonos necesarios nos pusimos a grabar. Fue 1 semana en la que nuestra inexperiencia hizo las cosas más complicadas aún, pero el resultado quedó en nuestros oídos como un regalo sagrado y preciado, el cual el Gato fue imprescindible para ayudarnos a alcanzar esos sueños adolescentes, idealistas y utópicos que teníamos (y tenemos) todos los amigos que nos juntábamos en La Plaza, lugar de tantas historias.

Gracias a esos discos pudimos viajar mostrando nuestra música por todo el Norte, incluyendo Calama, María Elena, Tocopilla, Iquique, San Pedro de Atacama, Chañaral, etc. y tras 3 años de tocar nuevamente pensamos en grabar un segundo disco y bueno… ¡El Gato otra vez apoyando al Rock Under de Antofagasta! Esta vez nos grabó a las bandas Imprevistos, Fobia y Soy Así, logrando cada una de estas bandas su respectiva grabación utilizando esta vez un computador y el salvador Cool Edit. Con Imprevistos grabamos “La Tortura del Arco Iris” y con apoyo del Gato lo lanzamos en la Casa de la Cultura de Antofagasta.

En fin, Gato fue un pilar fundamental en todo esto de jugar a grabar canciones y discos y por esto estamos eternamente agradecidos ya que fuimos destinados a conocernos de chicos para poder dejar nuestra humilde huella en el Rock antofagastino y por qué no, en el Rock nacional. Sin él, hubiésemos colapsado ante las grandes sumas de dinero que cobran los estudios profesionales y tal ves no estaría contando esta historia en su honor, ni estaría dándome cuenta que sin el Gato, no le hubiésemos entregado tanto Rock y Sentimiento a tantos jóvenes como nosotros con tantos problemas familiares, existenciales, etc. que querían salir adelante y de una vez por todas, salir del hoyo para VIVIR y lograr sus sueños. ¡Aguante Gato! Aún cantamos, aún seguimos.


Porfelius
Los Zapla

Recuerdo de "La Noche Transfigurada 2"

Fotografías de "La Noche Transfigurada 2", actividades poético musico-visuales que hicimos en el Café Latino entre Abril y Junio del 2008. Entre los amigos que participaron en estos escapes nocturnos se encuentran Alondra, Natalia Silva, Mayra Contreras, Pamela Pacheco, Böge, Juan Amas, Ruiseñor, Tito Arraño, Lucho No Más, etc.

Comienza otro año y les deseo las vibras positvas del Cosmos, que las envidias y estupideces no entren en vuestros corazones y que como personas, sólo hagan bien lo que hacen y aprovechen sus talentos. Sigamos creando y compartiendo escenario, que no se detenga esta loca locomotora de letras, pintura, música, imagenes y movimientos. Concentraos en sus objetivos y si no los hay, que nazcan y renazcan desde sus sentimientos más recónditos: descubran, transformen y háganlo saber al mundo y al resto de los corazones que habitan la Tierra.

Nos estamos leyendo más adelante, cuando vuelva de la ruta, cuando atraviese de vuelta la experiencia y la vivencia que me hace escribir y así creer que hay una esperanza y que no todo es Muerte y destrucción. Estaré físico-energéticamente junto a La Renga en Santiago y mi voz cantará tan fuerte que junto a otras miles más, ayudaremos a limpiar la atmósfera y la capa que nos envuelve a las personas que este mundo habitamos. Mucha suerte para todos ustedes, se despide momentáneamente, Porfelius. Gracias a Pamela por mandarme estas fotos.

Flores sin Calcio, 2000

Recuerdos tirados en una esquina pútrida.

TERCO HASTA EL FINAL

El Terco
(La Renga)

Cuando mi instinto limpió el cristal

supe que sin mirar igual podía ver
y desafiando a la luz tuve claridad

cuando la noche más oscura fue.

Cuanto más, cuanto más queda en la vida aprender?

Si hasta que brilló el cristal con tantas sombras tropecé.

Cuanto más, cuanto más, tengo un minuto o la eternidad?

Si siempre me va a golpear, terco y torpe seré hasta el final.

Cuando mi grito destrozó el cristal

supe que la libertad era para mí

y desafiando estructuras me dejé ser

y sólo tuve de modelo mi propia verdad.

Cuanto más, cuanto más queda en la vida aprender?

Si antes que rajó el cristal miles de sueños vi caer.

Cuanto más, cuanto más, tengo un minuto o la eternidad?

Si siempre me va a golpear, terco y torpe seré hasta el final.

Si me levanto y me vuelvo a caer

y si ya no hay cristales habrá una pared

para pegarme una y otra vez:

Siempre que muera volveré a nacer.

Cuanto más, cuanto más, tengo un minuto o la eternidad?

Si siempre me va a golpear,

terco y torpe, solo, hasta el final.

NO QUEDA OTRA QUE SER PORFIADO Y NO DEJARSE VENCER POR LOS DEMONIOS DE LA PSIQUIS NI POR LOS DE LOS COBARDES HECHIZOS EXTERNOS...

QUE VIVA ESTA BANDA QUE DA LUZ A LOS CORAZONES HUMANOS

Y QUE ES CAPAZ DE ELEVAR A UN SER Y EXPANDIR SU CONCIENCIA HACIA EL INFINITO DEL SER HUMANO. VIVAN LOS QUE SIGUEN EN UN CAMINITO A UN COSTADO DEL MUNDO!!

LEVANTAOS GENTE!!

!!FUERZA, TRIPA Y CORAZÓN!!

POEMA AL SUELO, NERUDA

ENFERMEDADES EN MI CASA

Cuando el deseo de alegría con sus dientes de rosa
escarba los azufres caídos durante muchos meses
y su red natural, sus cabellos sonando
a mis habitaciones extinguidas con ronco paso llegan,
allí la rosa de alambre maldito
golpea con arañas las paredes
y el vidrio roto hostiliza la sangre,
y las uñas del cielo se acumulan,
de tal modo que no se puede salir, que no se puede digerir
un asunto estimable,
es tanta la niebla, la vaga niebla cagada por los pájaros,
es tanto el humo convertido en vinagre
y el agrio aire que horada las escalas:
en ese instante en que el día se cae con las plumas deshechas,
no hay sino llanto, nada más que llanto,
porque sólo sufrir, solamente sufrir,
y nada más que llanto.
El mar se ha puesto a golpear por años una pata de pájaro,
y la sal golpea y la espuma devora,
las raíces de un árbol sujetan una mano de niña,
las raíces de un árbol más grande que una mano de niña,
más grande que una mano del cielo,
y todo el año trabajan, cada día de luna
sube sangre de niña hacia las hojas manchadas por la luna,
y hay un planeta de terribles dientes
envenenando el agua en que caen los niños,
cuando es de noche, y no hay sino la muerte,
solamente la muerte, y nada más que el llanto.

Como un grano de trigo en el silencio, pero
a quién pedir piedad por un grano de trigo?
Ved cómo están las cosas: tantos trenes,
tantos hospitales con rodillas quebradas,
tantas tiendas con gentes moribundas:
entonces, cómo?, cuándo?,
a quién pedir por unos ojos del color de un mes frío,
y por un corazón del tamaño del trigo que vacila?
No hay sino ruedas y consideraciones,
alimentos progresivamente distribuidos,
líneas de estrellas, copas
en donde nada cae, sino sólo la noche,
nada más que la muerte.

Hay que sostener los pasos rotos.
Cruzar entre tejados y tristezas mientras arde
una cosa quemada con llamas de humedad,
una cosa entre trapos tristes como la lluvia,
algo que arde y solloza,
un síntoma, un silencio.
Entre abandonadas conversaciones y objetos respirados,
entre las flores vacías que el destino corona y abandona,
hay un río que cae en una herida,
hay el océano golpeando una sombra de flecha quebrantada,
hay todo el cielo agujereando un beso.

Ayudadme, hojas que mi corazón ha adorado en silencio,
ásperas travesías, inviernos del sur, cabelleras
de mujeres mojadas en mi sudor terrestre,
luna del sur del cielo deshojado,
venid a mí con un día sin dolor,
con un minuto en que pueda reconocer mis venas.

Estoy cansado de una gota,
estoy herido en solamente un pétalo,
y por un agujero de alfiler sube un río de sangre sin consuelo,
y me ahogo en las aguas del rocío que se pudre en la sombra,
y por una sonrisa que no crece, por una boca dulce,
por unos dedos que el rosal quisiera
escribo este poema que sólo es un lamento,
solamente un lamento.



PABLO NERUDA

FARSA NAVIDAD

NAVIDAD

Ni noche de Paz ni de Amor existen
cuando una familia de Luz sucumbe
a los poderes tortuosos de la negra Oscuridad.

Sólo estaré “celebrando” porque tendré alcohol en mi vaso,
aquello me denotará la expresión de compartir
toda la pena, la angustia y el odio que se gesta dentro
de mi identidad, mi personalidad, mis sentimientos, mi ser.

Navidad para mí sería compartir mi alcohol con los mendigos
o con aquellos que están solos y que me recuerdan viejos tiempos
de navidades destruidas, de diciembres cínicos y llantos sinceros:
Navidad para mi significa un día de aguda tristeza y mirada perdida
Significa feliz depresión, ángeles caídos y Jesús con colon irritable.

No obstante tanta desgracia y tantas separaciones familiares,
abrazaría con toda mi fuerza a un niño huérfano
y le robaría la plata al Viejo Pascuero para regalarla,
saldría con mi guitarra a cantar canciones que escupan al sistema
y por qué no, como ofrenda a esta pena,
romperíamos tan preciado instrumento en acto de catarsis:
liberarnos de esta rabia interna indudablemente nos haría bien,
gritar, vomitar, cagarse de la risa de tan volados y ebrios, amanecernos
contemplando el amanecer en el mar, en la madre, en la soledad.

El Pascuero le mira el culo a mi vecina mientras pasa
repartiendo pastillas y riéndose por el micrófono
Los curas hacen misas para celebrar la natividad del Ser
que vino a derrocarlos por blasfemar el nombre del Maestro.
Las grandes tiendas hacen descuentos como regalo navideño
mientras sus guardias se llevan presa a una madre de familia
que intenta robarles algo para regalarle a sus hijos
La gente está agitada, pelean, se empujan, se arman broncas
y de fondo se escucha Jo, Jo, Jo!

Qué farsa, qué falsa, qué farsantes son todas estas sonrisas
Todo es al revés y por tanto no celebro niuna mierda
Este día para mí no existe más y lo único que haré
es rezar a mi manera y en silencio
al más misterioso revolucionario de la historia
y decirle cuánto lo extraño y cuánta pena me da
la celebración de su nacimiento aquí en este Planeta tierroso.

ESPERANZA

Mariposas
Atrapadas
En esponjosas
Telarañas.

Viento negro
Las vino a apresar
Pero una luz
Las va a salvar.


LA LEYENDA DEL ENANO PERDIDO

Se dice que el siguiente poema, está escrito en el idioma de un enano que vivía en la soledad del desierto. Este escrito fue encontrado afuera de una pequeña caverna y estuvo escondido adentro de un zapatito de cristal durante muchos siglos. Nadie ha descifrado el poema, pero ha sido recitado en muchas partes del mundo para agradecer a nuestra Madre Tierra.


UM
JATA
PLUM
NIVIRROSO

VLAM
PUKI YISA
MITOS
PLA BREM

RIM ROM
NATURIS
RIM ROM


Poesía e Infancia. Quien lo diría... Estos son ejercicios poéticos que inventé para los niños del Tercero Básico “A” del Colegio Chipana de la ciudad de Iquique, Chile. A través de esta inocente incursión en el Lenguaje, ellos recitaron-a su manera- el poema titulado "Esperanza"y también fueron motivados a agradecer a la Madre Tierra con la “Leyenda del Enano Perdido”. Si bien estos ejercicios fueron aplicados en clases con éxito, presentarlos en un festival de Poesía parecía ser un reto, pero los niños y niñas tuvieron la valentía y la osadía de presentarse en público, disfrutaron de su declamación y agradecieron de esta forma a nuestra Madre Tierra... qué más les podemos pedir. Esto es Anti Poesía, Anti-Educación Formal, qué sé yo, lo cierto es que no hay límites ni reglas que obstaculicen el aprendizaje espiritual y lingüístico de los niños de este país y del resto de Latinoamérica. Durante este día los niños me ayudaron a regalar poemas, “obligaron” a los transeúntes a recitar, a opinar sobre las temáticas de los poemas repartidos de Huidobro, Neruda, Rosamel del Valle, Enrique Lihn, Gabriela Mistral y del humilde servidor que les habla, compartieron su bondad, su inocencia y su ternura, cualidades que hemos perdido los grandes, cualidades que se nos fueron marchitando en el camino. Oh Niñez, cuántos soles te guardaste en los bolsillos!! Regalen libros a los niños en vez de materialidades banales, un consejo de este viejo que de pascuero no tiene nada pero que de Viejo del Saco tiene mucho.

En próximas actualizaciones, más videos e imagenes del Festival de Poesía 2008.

PRIMER FESTIVAL DE POESÍA

COMUNIDAD INFANTIL, JUVENIL Y ADULTA
TODOS INVITADOS:


MAÑANA JUEVES 4 DE DICIEMBRE

AL
PRIMER FESTIVAL DE POESÍA
“EN RECUERDO DE PATRICIO RIVEROS Y MATÍAS GODOY”
DESDE LAS 10:30 A LAS 21:00HRS.


-REPARTICIÓN DE POESÍA A LA COMUNIDAD
-OBRA DE TEATRO COMPAÑÍA “SALTIMBANQUI”
-MARIONETAS
-ORQUESTA MODERNA DE ALTO HOSPICIO
-FERIA DEL LIBRO ESCRITORES REGIONALES Y NACIONALES
-MICRÓFONO ABIERTO
-DECLAMACIONES
-PREMIACIÓN CONCURSO DE POESÍA
-INAUGURACIÓN PLAZA DE LA POESÍA


Y MÁS COSAS INESPERADAS
CAÍDAS DEL CIELO
O POR QUÉ NO,
DE NUESTRA MISMA TIERRA.


EN HEMICICLO DEL TEATRO MUNICIPAL DE IQUIQUE

Organiza: Centro Cultural y Social Color Esperanza.

PRIMER FESTIVAL DE POESÍA

OH, MY LOVE

Oh música de lejanía espacial
No me abandones como yo te abandoné.
Oh Música trovada en tumbas
No me entierres en tu luz de Alelí
Oh Música de visceralidad arcángel
No te lleves mi último motivo de existir.
Oh Música doncella de tierra lunar
No me transformes en polvo gutural
Oh Música Madre de los Enviados
No me dejes nunca con tanto ser inhumano
Oh Música de almas en pena
No permitas que te alejen de mí los muertos.
Oh Música de episodios oscuros
Transmuta la oscuridad que yo mismo te concedí
Oh Música nocturna bajo el sol
No acabes por quemarme por crearte.
Oh Música bajo el manto de la Virgen
No reces sabiendo que asesinato cometí.
Oh Música de alas de esmeralda
No caigas aún con la cruz en mi espalda
Oh Música en símbolos mágicos
No te permito consumar el conjuro final
Oh Música enamorada y sacrilegiada
No exorcices la posesión que en mi Alma
Tu misma has de provocar.


DEDICADO A LOS QUE DE ALGÚN MODO, DONAN SUS ÓRGANOS POR CONSTRUIR ESPERANZA EN MEDIO DE LA DESTRUCCIÓN.

ATENCIÓN: JUEVES 4 DE DICIEMBRE
CIUDAD DE IQUIQUE

“PRIMER FESTIVAL DE POESÍA”
En tributo del escritor Patricio Riveros y en recuerdo al joven Matías Godoy.

DESDE LAS 10:30 HRS. HASTA LAS 23:00 HRS.

APOYEN Y AYÚDENNOS A MASIFICAR LA POESÍA DEL NORTE

SI QUIERES COOPERAR ENTREGANDO POEMAS, INFORMACIÓN LITERARIA, ETC. COMUNÍCATE A MI CORREO Y NOS ORGANIZAMOS.

MÁS INFORMACIÓN EN PRÓXIMA ACTUALIZACIÓN.

¡ÚNANSE POETAS!

MI OTRA MEJILLA

Enfrenta la evolución de los anónimos
Observa bien la metamorfosis
Debieran ver ustedes lo invisible
Aquí estoy...¿no son ustedes, los poetas?

Quema con el hielo de tu mirada mi lengua
Yo soy de agua mi hermano,
No tienes que ahogarme o quemarme
Yo ya estoy bajo toneladas de agua:
¿Desean agua para refrescar sus nombres... poetas?

En la soledad de tus lecturas nocturnas
abre mis páginas y como gaviotas aullarán
todas las palabras que para ti también he escrito:
¿Puede leer un párrafo mío
en medio de su fiesta... señor poeta?

Si el prejuicio es como un negro vidrio
y la verdad como un oscuro juicio,
entonces no seríamos más sinceros
si nos cegamos y negamos lo innegable:
Abra bien los párpados y no hay sentencia que valga...
¿No es así, poeta?

La hora de la muerte
será sólo un comienzo para sus vidas.
El libro amarillento en nicotina
será vuestra huella digital en la Existencia.
Toca mi frente poeta, ayúdame a vivir.

Acaso la crucifixión es totalmente gratuita
o el latigazo viene con la mano que me has dado?
Las flores concedidas serán en vida
y no en la fosa de nuestros cuerpos:
Quisiera sólo un pétalo de tu corazón, Poeta.


Porfelius

BÖGE, GUATÓN, PORFELIUS

PAÑUELO NEGRO AL VIENTO

Entre paisajes histéricos quisiste asesinarte.
Ebrio, en cuclillas y sin sortija
caminaba viudo el ingrato tumor:
la infiel caña de vino tinto, llamada Amor.

Dedicabas las desglorias de tus penas
a la carnívora seducción de sus venas,
sabiendo que sin querer rondabas los mismos paisajes
secos y pedregosos en donde cuantas veces
te terciaste a la cúpula del sinsabor iluminando,
con la misma luz deprimida de los postes
uniformados en calles sin sentido,
las espasmosas secuelas de la traición.

En ti mordíanse con angustia, unos a otros,
aquellos susurros obesos y chillones,
esa voz carraspeada de la conciencia
que te sentenciaba y te inculpaba,
que te iba carcomiendo,
mientras en caótico silencio
alegabas tu total inocencia
a vista de penetrantes miradas entumecidas que,
perdidas entre las sombras,
contemplaban y reflejaban en sus iris empañados
y en sus adormecidas pupilas dilatadas
toda esa ceremonia nerviosa y húmeda,
vaporosa y cancerígena, reverberante y lunática.

Las puertas de tu alma se cerraron,
en un rincón los insectos se posaron
y sin pestañeos ni palabras, todo dijo adiós.
Adiós a tu hombro con ala.
Adiós a tu voz que desmodulaba las mismas letras que yo.
Adiós al nacimiento del Ángela
Adiós a tu abandono y al mío...

Flameo ahora mi pañuelo negro al viento,
porque entre estos paisajes enmascarados
sólo dejé a mi alma huir.



Reencuentro

Cuanta vida ha pasado por nuestros sueños hundidos
Cuantas turbulencias inmanejables en la derrota

Estamos en pie aún:
el mundo, ese depósito de basuras sociales.

En la violencia del camino tratamos de vivir
en la oscuridad decapitada por los nacimientos.
Uno es mi amigo y el otro es mi hermano
Pero Mi hermano también es mi amigo
y mi amigo también es mi hermano
A uno de ellos lo conozco hace 27 años
y al otro hace ya casi 12.
Uno es pintor y el otro baterista.
Vuelo y aterrizaje brusco
Memoria y redescubrimiento estruendoso

Qué mujer misteriosa ha sido la noche con nosotros
Cuantas habrán sido las veces que nos hemos dormido
En sus muslos rapaces y su falda rajada,
O si prefieren, cuantas veces hemos paseado juntos
Por hospitales, calabozos, esquinas, bares, cementerios,
Salitreras, playas alejadas, ciudades malditas
La plaza, el cerro, el muro,
el Caliche, el kiosco del guatón…
Qué tiempo y qué nostalgia ir creciendo
Qué locura es no adaptarse a este manicomio.

Tenemos el báculo hermanos míos
La felicidad no os será negada en el santuario del Arte
Sigamos juntos en esta historia de bufones y sarcasmos,
historieta sin guión, acto de catarsis y amistad con sangre.

Un lápiz, un pincel y dos baquetas sostienen el alma
Poesía, Pintura y Música, una droga evolucionada.

PÚDRETE SATÁN!!!!!!!!!!!!!!!

NO HAY PASO

"A todos ustedes, viejos de mierda, que no creen en nuestra canción"

NUEVO POEMA:

EN MEMORIA DEL POETA MUJER



“A la lágrima de la poeta triste
una vez entre miles de ojos
aullamos los perdidos a su oscuridad”.


…A veces fui corriendo hacia el lobo
A veces fui murciélago de su sombra
A veces un invisible suspiro en coma
que se iba, y que yéndose, se fue

Como los pescaderos de alta noche
tejemos con espinas la telaraña,
creamos la burbuja que no revienta
y esparcimos la poesía en alta mar;
alta mar sobrevolada por cuervos,
por gaviotas, por soles eclipsados,
por lunas azules, violetas e insectos
que violinizan la brisa perfumada
con submarinas y galácticas melodías,
con acordes que disminuyen
y lentamente van cayendo
sobre el agua de cristal líquido
moviéndose al compás de los insectos,
y la flor, y la luz de nuestras almas.

¡Pide piedad desde el fondo infinito
la ballena negra de la soledad,
canta como un cello en duelo
al espacio mudo y sabiamente desconocido!
Se ilumina el plancton fosforescente
como si se encendieran millones de estrellas:
Quizás Dios no esté tan lejos
Quizás Él también creó a Dios.

El huracán, la tormenta, la furia del viento,
la ráfaga, la brizna, el silencio…
el silencio absoluto.
Tempestades que han de cubrirnos con plumas
Profanaciones a nuestra propia tumba
Naufragios en tierras poseídas
Quebrazones de vidrios al unísono
con la voz soprano del Destino
Estallido de Hacha y Palabra
Vertimiento de tinta y savia
Derrame de hueso nuclear
sobre el centro del círculo perfecto:
El sentimiento actúa molecularmente
cuando el cerebro re-formula su muerte.

¿No comprendes que la magia
Puede ser más real que la realidad?
Los andamios caerán raudos
sobre su propia estructura.

Enséñanos tus manos
y en ella veremos alas.
Enséñanos tus ojos
y en ellos escucharemos tu dolor.
Enséñanos tu columna
y en ella oleremos tu esencia.
Enséñanos a vivir
y nosotros te enseñaremos a escribir:
Vierte en la copa del latido
lo que tu corazón no quiere decir.

… y guiados por el instinto
nos alejamos del mundo sumergiéndonos en él,
abducidos por la Madre Oscura
que contiene la pluma para nuestros versos
somos entonces,
avanzando en un sonambulismo tan cuerdo
cayendo en una trampa tan mágica
levantando otra vez el báculo y las alas
moviendo de nuevo las aletas gigantes del dorso
sacudiendo como elefantes furiosos las orejas
que oyen los golpes de talón contra el suelo
las plegarias de perdón en la habitación próxima,
la agitación de los árboles sin hojas
reclamando su lugar en la Tierra:
su sagrado aposento.

Cómo hacer creer al Padre
que la relación con su Hijo
tiene mucho que ver con el Santo Espíritu,
y que al comienzo de la Oración,
cuando había que despreciar la ostia,
debía decirse “Gracias hijo mío”
y no “ Por favor Padre Nuestro”:
Cómo explicarle del terror en la jaula
Cómo confesarle que ella es una poeta hombre
Cómo demostrarle que él es un poeta mujer.

Parodia de la enajenación póstuma
Golpe mensajero en la ventana
Revelación trascendental en el rezo
Augurio delator de sombras intrusas.
De hecho el llamado ya no es gusano
y, con el correr de la metamorfosis,
alas que duelen han crecido
en la tempestad misma de la belleza,
descalcificándola y haciéndola más oruga.

La utopía se viste como mujer, es mujer,
es utopía, es razón de vivir
por ser útero, por ser misión,
por estar en nuestros organismos,
por pertenecer indiscutiblemente
a nuestras huellas digitales únicas,
por ser Madre y nosotros sus Hijos,
sus sirvientes, sus pescadores,
sus botes, sus siempre fieles
escritores sin título ni graduación.

La vida ha sido vertida en tinta,
sangre negra de oscuridad desértica
en la hoja en blanco del re-descubrimiento,
leche ácida para las llagas del estómago
carcomido por ser el motor de la inspiración.

Y si a nuestros hijos quitan la vida
se retorcerá con el vaivén telúrico de la Tierra.
Destruirá con su báculo entonces
las calles repletas de sodomía
De kioscos vendiendo carne humana en los diarios
De ferias enteras pidiendo piedad
De semáforos derrocados en cementerios,
De cruces de pino oregón en las farmacias
De huellas dejadas por policías y prostitutas
De pasos sedados muriendo poco a poco en las avenidas
De cables, de estiércol de paloma,
De basura, de zapatos, de sombreros,
De toallas higiénicas, de calzoncillos cagados,
De vestidos, de uñas cortadas por nerviosos,
De cartas, de informes, de colillas de cigarro,
De colas de marihuana, de palos de fósforos,
De envases de jarabe, de cajas de vino,
De botellas de pisco, de ron, de gin, de vodka,
De cognac, de vermouth, de ferné,
De tequila, de whisky,
De vómitos humanos y animales,
De celo, de menstruaciones, de iras,
De traiciones, de términos de relaciones,
De embarazos, de soltería, cesantía,
De suicidios, de drogadicciones,
De homicidios, de golpizas, de cuchillos,
De cañones, de esposas, de por vida y un día...

Y un día, cuando sea fresco y limpio,
en algún puente de la vivencia atemporal,
reencarnarán los poetas muertos en paramédicos
que lo dan todo por salvar la vida ajena
en la sala de urgencia:
El hospital se yergue sobre nuestras sombras
y en cada ventana, en cada esquina de su mortandad
se verán a los niños ya fallecidos
saludándonos con una mano en alto señalándonos el renacer
y con la otra sosteniendo el fruto, de tu vientre de luz.


Y si fuimos de tejidos ectoplasmáticos
y las plumas de genes extraterrestres
y los ojos de otra dimensión
y las manos universales
y el aliento feto
y el embrio
visceral...


¡Entonces ahora pertenecemos
con Hacha y Escudo en la plegaria!

¡Entonces el amor era cierto después de todo,
y ahora lo cierto es que el Todo es Amor!

¡Entonces ahora es que existo en verdad
recorriendo luces negras y conversando con seres blancos!

Explota como la estrella que muere
e ilumina con tus lágrimas
el palacio de invierno de la poesía.
Deja caer un charco de tu alma
sobre la boca seca de los poetas muertos
y malditos por el poder de Ser.

Regálanos, si no es mucho pedir,
una flor fresca y fragante
una flor que venga de tus manos limpias,
una flor que salga desde lo más profundo de ti,
una flor sacada del mar, extraída de tu sangre:
roja y pura como el pedir una flor...



Este poema aún se encuentra inconcluso

y está dedicado a la poeta antofagastina Ima Sumac Calcina.

PORFELIUS

CLASES DE MÚSICA Y POESÍA

"SI NO TE EQUILIBRAS, TE CAES"

"Dios, qué paisaje has de lagrimear

por este río de pasado,

por este desierto de Soles y Lunas."

" Tanto que lo pensé para NADA"

Sin Ley

"Eso somos, núcleos de un núcleo

que proviene de otro núcleo

parte de un núcleo más grande

el cual da otros núcleos..."

"Por una cosa de lógica y matemática,

no hay fórmula que junte ni resultado que valga

a la hora de llevar ciertos barcos a buen puerto"

Casa de la Cultura Antofagasta, Febrero 2008

Les dejo a todos los fantasmas que visitan este blog (y que no dejan comentario alguno), una apreciación de "Orgánica Sombra del Espíritu" que hizo un escritor que trabaja en la biblioteca de la Casa de la Cultura (?) de Antofagasta. Cuando llegué a promocionar mi obra, él pidió un ejemplar para ver de qué se trataba, pues no nos conocíamos. Accedí a que la leyera y después de una hora me llaman para que leyera la opinión que él había escrito con su máquina de escribir. Obviamente pensé que un hombre tan culto, "huraño" y con tanta literatura en sus neuronas me iba a destruir con su crítica pero bueno, esta fue su apreciación:

“Tenemos en la vitrina repentina, en la cual suele aparecer de pronto la Poesía, esa diosa que no sólo emerge de voces conocidas, sino que en este caso de un poeta trashumante, joven, desconocido para muchos; me aparece de pronto exhibiendo un bien elaborado poemario ”Orgánica Sombra del Espíritu”. Porfelius, su autor, viaja a través de un tiempo inmemorial a partir de una semilla, de un crecer, de un vivir y de un final que queda en manos de los dioses o esos misterios que determinan nuestra estadía en este mundo o en otras dimensiones incognoscibles, para quienes existen apegados a esto de sólo respirar. Porfelius logra imágenes notables, únicas, dentro de un surrealismo en que el lenguaje está bien ubicado, con una estructura necesaria para que el poema no se doblegue a la precipitación verbal. Hay ausencia de vocablos vulgares, de verborrea siniestra y eso es un mérito necesario para que el poema tenga razón de ser. Mi saludo para Porfelius.”

Miguel Morales Fuentes

(Capitán Pastene, 1939)

El Tipógrafo Huraño


Este hombre sí que sabe viajar con la Poesía que entra a su Alma.
Al fin y al cabo, es el único escritor que me ha incentivado con mi obra, ha sido el único en darse el tiempo de analizar su estructura, su ritmo y su contenido.
Qué puedo decir, me siento halagado porque alguien analiza lo que escribo y expreso, más si es de esta forma tan "imaginaria" o a lo menos, metafísica o incorpórea.
Mis saludos a este escritor que ha dado su vida a la Poesía y que actualmente reside y resiste en Antofagasta colaborando para el diario independiente "Informarte" de esta ciudad junto a su compañero de biblioteca Carlos Massardo.
Apoyen la iniciativa, oigan fantasmas, sí ustedes los que leen mi poesía en silencio:
apoyen el Arte que también es Luz para ustedes y para las generaciones que vienen tras ustedes. Les dejo mi Energía, la Resurrección del Arte emergente ya viene, háganlo ustedes mismos, muestren sus sentimientos que este mundo ya pasará a otra Era...

!VAMOS LOS ERRANTES!

"En la orilla de las cornisas mi mundo amplié a las alturas.

En las trágicas cimas de lugares tan recónditos no conocí

más que eminencias con aspecto de sombras,

nubes negras coronando a soles sin cielo,

masas de vivencias a mediodía

amenazadas por los errores del Destino.

Mi insatisfacción relinchó en su estado salvaje

cuando se hizo consciente de que mis herraduras

estaban también llenas de abono,

fertilizante para estas alturas

donde las águilas suelen meditar sobre la sabiduría

que encierran los caballos en sus cabellos,

o sobre por qué el herrero

camina por los filos del abismo,

esperando noches como si fuesen princesas,

recorriendo cerros como si fuesen sueños palpables,
tropezando en colinas como si fuese su madre que regresa."


Extracto de "R" (con acento), próxima abERRAción poética.
LUZ A PUERTAS DE LA PRÓXIMA OBRA.

A-e-i-O-u: El Abracadabra de todos los Días.

"Mientras para algunos la Vida es algo normal,

para otros es algo totalmente paranormal."

ExPeRiMeNTo RoMáNticO

"El Amor, entre otras cosas ,
implica el equilibrio para no volverse loco."

DE VUELTA AL PAÑO...

SER ESCRITOR INDEPENDIENTE

Estas fotos quizás demuestran el abismo que existe entre pertenecer a las editoriales o transnacionales de la literatura, y ser un escritor independiente que promueve su creación literaria así como yo, con un paño en la calle que luce a mucha honra sus creaciones de distinta índole. Esta fotografía dice mucho. A mi lado está la feria del libro Iquique 2008. Me pongo al lado de aquella masa de libros quizás para molestarlos un rato, o para mostrarle a la gente el otro arte, el que se hace con las propias manos y se construye siempre en contra de la corriente, aquel que se le apuesta a perdedor o a lo menos se le mira como raro, inapropiado, satánico, asqueroso, insolente, etc.
Pero lo compruebo una vez más. Esta vez en que yo soy David y aquella feria Goliat, la gente se acerca y descubre el arte de David y le han comprado libros, frases y dibujos. ¿Qué he comprobado? Que a la gente común y corriente le gusta el arte que no es publicitado en las radios ni en la televisión, respeta a quien construye más que al que destruye y por sobre todo, descubro que la gente espera algo nuevo y sincero, que ya está aburrida de lo mismo... como dice la canción de Los Gardelitos, La Constelación de la Virgen: "Corre el año 2000, la gente es otra. Corre el año 2000 la gente vuela" No nos quedemos en el polvo de los libros antiguos, sigamos escribiendo libros que si bien también serán polvo, por lo menos debemos limpiarlos en vida para entregarlos a la gente. Escribí un poema in situ a propósito de esto, espero que lo lean y comenten que es bueno decir lo malo como también lo bueno. Destruír para construír, un mundo nuevo debe sembrarse!

DAVID V/S GOLIAT

Cientos y cientos de publicaciones ahí al lado
Miles quizás, feria del libro 2008.
Esotéricos, autoayuda, medicinales, intelectuales,
filosofales, ensayos, memorias, poemas,
los grandes autores de la literatura universal
y yo a su lado, vendiendo mi publicación independiente,
pequeña en hojas, sin lomo, pero hecha LIBRO.

Abismal mi gran intento de conseguir una venta,
mucho más barata pero no menos talentosa.
Humildemente, mi lugar es a un costado.
Decididamente, una sardina buscando su comida.
Los gigantes duermen para siempre en su gloria
y los pequeños estamos despiertos cazando recompensas.

Aún soy joven y no merezco su admiración
pero sí su atención, señor señora...
¿Desea ver mi libro? Sin compromiso.



PORFELIUS


DEDICADO A MI QUERIDA TÍA CARMEN,

LA CUAL MARCHÓ HOY HACIA EL MÁS ALLÁ.

El siguiente es un trabajo que hice para teatralizar un poema que escribí el año pasado en honor a los pampinos que murieron luchando en la "Escuela Santa María de Iquique" el año 1907. Finalmente nunca pudo ser actuado este poema pero sí declamado por mí el 2007 en compañía de Mike Fuentes tocando en piano las indicaciones que puse al comienzo de cada estrofa, y también en compañía de J.Böge, pintor radicado en Iquique el cual hizo una pintura en vivo mientras yo declamaba y "asustaba" a los espectadores. Dejo aquí mi trabajo para quien quiera ocuparlo en pos de homenajear el acto de los valientes pampinos. El poema original actualmente lo estoy corrigiendo y es mucho más extenso que el que les mostraré. A continuación:

“OH SANTA MARÍA,
CORAZONES SANGRANDO ANTE LA BALA DEL CERDO”

(POESÍA TEATRAL)
-----------------------------------------------------------

INTRO
(Expectación-llegó la hora- obreros en la azotea observando que algo pasará)


Son alrededor de las 3 y media de la tarde
y la situación es irremediable.
Las tropas se apostan a nuestro alrededor
pero se ven nerviosos, nos tienen miedo.
Aún así presiento
que nuestra muerte llegará en tan sólo unos instantes.
un militar grita a sus lacayos:

cuál es la orden?


------------------------------------------------------------------------------

ORDEN DE MATANZA
(Cambio de ambiente- Suspenso in crescendo- nerviosismo- sarcasmo/ironía- se aproxima la matanza- justificación necia de silva renard: prestigio del ejército por encima de vidas humanas?- piano grave en suspenso inquietante, in crescendo-decrescendo termina crescendo en fff )



-ATENCIÓN ¡ FIRMES!

-¿PREPARADOS PARA MATAR?
-SI MI GENERAL SILVA RENARD

-¿LISTOS PARA MASACRAR?
-SÍ MI GENERAL SILVA RENARD

-LISTOS PARA DISPARAR?
-SI MI GENERAL SILVA RENARD

-ATENCIÓN AMETRALLADORAS DE LA ESMERALDA!
PUNTERÍA FIJA HACIA LA AZOTEA!

LA IMAGEN Y EL PRESTIGIO DE LAS FUERZAS ARMADAS
SE DEFIENDE A TODA COSTA,
A CUALQUIER PRECIO,
AUNQUE SEAN MILES LASVIDAS
DE PERSONAS OBRERAS ACRIBILLADAS!


PORQUE SOMOS ASESINOS POR NATURALEZA Y NOS DEBEMOS A LA PATRIA!

PORQUE ESTÁ EN NUESTRAS ARMAS LA SEGURIDAD DEL PAÍS!

LOS RÍOS DE SANGRE HUMANA
NO SERÁN MÁS QUE EL RESULTADO DE NUESTRA NOBLEZA
AL DEFENDER A LA INSTITUCIÓN DE NUESTRO EJÉRCITO!

RECIBAN LA ORDEN EN NOMBRE DE LA BANDERA!

LISTOS CAMARADAS!???

- DISPAREN!!!!!

.
.
.


PAFFFFFF!!!!!!!!!!
(Explosión!!-gritos- balas/golpes- la matanza está ocurriendo- dolor- sangre- ametralladoras- hombres, mujeres, niños muertos- 3600 obreros- 30 segundos de masacre- piano disonancias, contemporaneidad pianística, todo al mismo tiempo del TRANCE MATANZA)

--------------------------------------------------------------------------

TRANCE-MATANZA

(Voz susurrante y adolorida- alma en pena-preguntas sin respuesta- repetición obsesiva-30 segundos…)


Ectoplasmática deambula la muerte
y se impregna en el caliche.
El obrero tritura lo tétrico, lo escabroso
.Esclavitud.
Explotación.
Muerte.
Sangre.
Pienso.
Siento.
Existo.
carguen ustedes las piedras!
quémense ustedes bajo el sol!
arrodíllense ustedes ante la máquina!
¿Cuántas fichas les quedan para hablar sobre la paz?
Ley para ricos, ley para el bolsillo del Estado,
Ley de Pilatos, ley que sentencia a las cadenas,
ley armada, ley oficial, ley homicida!

“No tenéis derecho
Mi vida no es suya
No se cambia por fichas
No se vende nuestra propia y orgullosa dignidad”

“No tienes derecho
Mi vida no es tuya
No eres mi dueño
Mi muerte, ha llegado”



---------------------------------------------------------------------

RECUERDOS DE SU VIDA
(YA MUERTO)
(Quiebre, jadeos/descanso -Q.E.P.D.-piano melancólico- obrero recuerda su vida y su lucha- nostalgia.desierto/pampa-dolor- llanto- lágrimas….)



Recuerdo.
Cuánta luz recibí del Sol.

Con mis manos ásperas y duras acaricié
la ternura del estómago de mis hijos
Abracé a mi mujer bajo el sol
y le prometí luchar por nosotros y nuestro nido
Por sobrevivir a esta explosión burlesca
Por mantenerme de pie en el castigo
Por cambiar el rumbo de esta condena
que ni por ser obrero
ni por ser de la pampa,
ni por ser pobre
ni por ser sólo uno más
de un montón de hombres merezco, no,
no merezco esclavitud, no lo merezco
mi familia tampoco,
ni mis esclavizados compañeros de fábrica,
ni la historia de las víctimas humanas,
ni el perro muerto seco en la pampa
lo merecen.

La fábrica fabricaba dinero negro
y era dinero negro en fichas de colores
el que se pagaba al que fabricaba ganancia en la fábrica:Humo denso y camanchaca
Casas secas y familias entierradas
Miles los explotados bajo el sol
Hombres, mujeres y niños
Tan humanos que son víctimas
Víctimas armadas de torsos
Víctimas padres, víctimas madres
y la final consecuencia culpable:
La víctima hijo.
La víctima hija.

Hijas que crecieron
como crece una flor en pleno desierto
Hijos germinando como milagros,
milagros como animitas trabajando olvidadas
de todo respeto humano y justicia terrenal.

Yo tengo una esperanza y también una razón!
Yo tengo una familia que tú, maldito opresor,
no vas a alimentar y mucho menos
la salvarás de la consecuencia de todo tu egoísmo
que come como avaricias carnívoras y lustra
tu uniformada elegancia millonaria
que brilla como el colmillo
de un monstruo que devora, nos devora,
y no para de devorarlo todo a su paso.
En alguna ilusión de pasar tranquilo
por esta ruta injusta llamada vida,
el gran hocico de esta especie succiona nuestra salud,
deteriorada como toda una historia de miseria
desgastada como las ropas que vestí.


Yo viví en una tierra con tintes eternos
donde las oficinas quedaban enlutadas
de un insomnio desolador y frío,
tan helado como mi desierto dormido en salitre
tan insensible como el pago a mis hombros pulverizados.



-----------------------------------------------------------------------

FIN
(matanzas nunca más, algo de luz-esperanza- los niños volverán a sonreír… piano y fin de la historia, la luz llegará…..)



Ahora ya estoy muerto…
Mi vida concedí
A todo sueño de felicidad.

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¡GLORIA A LOS MILES DE PAMPINOS ACRIBILLADOS EL AÑO 1907 EN LA ESCUELA SANTA MARÍA DE IQUIQUE!

PORFELIUS

ALGUIEN NOS MIRA DESDE UN MÁS ACÁ.

"Enamorados como Moscas"

Es minucioso pensar en un hombre almorzando

y dos insectos haciendo el amor a sus espaldas.

Será que:

1. Las moscas se excitan con las personas

2. Aquel hombre es un voyerista y fotografía a las moscas teniendo sexo

3. La Vida es una cópula constante en todas las partes de su espiral

4.Es más normal de lo que creemos y siempre hay moscas haciendo al amor por

todas partes.

5.No estaban copulando, a lo mejor una mosca estaba ayudando a la otra a subirse al mueble para sacar comida.

6. No era sexo porque no se vio un coito al momento de la fotografía

(según testimonio del fotógrafo)

7. Las moscas también aman, aunque sea por un día.

"VENTANA PARRIANA", SERIE NO PUBLICADA, 2007

JUEGOS DE PALABRAS Y PALABROTAS CON EL ABSURDO Y EL TRIPLE SENTIDO, FRASES CRÍTICAS Y DE REFLEXIÓN SOCIAL, INCOHERENCIAS PROVOCADAS POR LA COHERENCIA EN LA CUAL ESTAMOS METIDOS, LA PALABRA HABLADA EN LO COTIDIANO HECHA SERENATA, ETC. EL NOMBRE DE ESTA SERIE, "VENTANA PARRIANA", SE ORIGINA EN LOS "ARTEFACTOS VISUALES" DE NICANOR PARRA, LOS CUALES ESTÁN DESDE MUCHO ANTES QUE ESTAS FRASES NACIERAN, ENTONCES, COMO NO HAY QUE SER COPIÓN EN LA VIDA, LOS BAUTIZÉ ASÍ PARA QUE DEJARAMOS LAS COSAS BIEN EN CLARO Y NO SE PIENSE QUE EL RESPETABLE ANTI POETA CHILENO HAYA SIDO MI INSPIRACIÓN PARA ESTE ROCE CON EL PLANO PARANORMAL DE LA ESTUPIDEZ HUMANA Y SUS RECOVECOS DE BASURA CÓSMICA Y FILOSOFÍAS COMUNES Y CORRIENTES PORQUE NO ES ASÍ, ESTAS SON VENTANAS MATEMÁTICAS QUE LA BIOLOGÍA DE LA MENTE HUMANA CALCULÓ DURANTE EL PROCESO DESPECHADO DE LA COMUNICACIÓN ENTRE LAS GENTES, ENTRE LOS AMORES, ESAS COMUNICACIONES CAPTURADAS POR POETAS Y ANTIPOETAS EN UN MISMO EMBROLLO, EN UNA MISMA ZONA DE INTELIGENCIAS E INSTINTOS: POESÍA RECICLÁNDOSE EN VENTANAS Y ARTEFACTOS FUNDIDOS CON METAL DE IN-SABIDURÌA Y HUELLA DIGITAL...UN HOMENAJE A LAS ALMAS QUE LLEVAN ESA INOCENCIA, ESA ESTUPIDEZ TAN INFANTIL CON LA QUE NOS TOPAMOS DÍA A DÍA CON TANTAS Y TANTAS PERSONAS EN TANTOS Y TANTOS LUGARES Y TANTOS Y TANTOS TIEMPOS Y TANTAS Y TANTAS SITUACIONES Y TANTAS Y TANTAS Y TANTAS Y TANTAS CAMINATAS POR LA VIDA, ESA CALLEJERA VIDA DE PERROS Y GATOS EN CELO, DE ANORMALES CONVERSANDO SOBRE NORMALES Y DE RECLAMOS A TODAS LAS INEPTAS FACULTADES SOCIALES QUE NOS DEJARON POSTRADOS EN UN CORRAL HECHO POR SU MALDITO INVENTO SOCIEDÀTICO ABSURDO.

2+2= Dos más Dos

Pelmazo:

MIEMBRO OFICIAL DEL MIEMBRO

Por el amor de Dios,no puedes hablar así del Diablo...
"qué derroche no?"


Si nunca existió
el Amor entre los hombres...
entonces por qué tendríamos que odiarnos?"


"Jorge bush:
La Libertad no es una estatua
y menos una excusa para matar...
¡estúpido re culiao!"


"La niñez tiene olor a caca"
Firma: Mamá


"!Sin padre!Sin madre!
¡Club Deportivo Huachos Conchesumadres!"
(Anònimo)



"Un poeta es un Alma en pena"


NO HAY CASO:
EL PAPA FUE PAPÁ


"Música proviene de Musa,
y yo no puedo vivir sin Música."


"Quién escupe más lejos...¿el hombre o la mujer?"


Magia negra y política unidas...
¿cuándo mierda serán vencidas?



SEMEN-TERIO


Ayer fui Espermatozoide...
hoy soy Humanoide.


"EL PASADO ES NUESTRO FUTURO."


"Las víctimas son culpables,
y los culpables lo somos todo."


-Vino Lucifer, buscaba a Dios.
- dile que los estoy esperando.


"Escarba entre piedras y te romperás las manos...
busca y plantéate la idea de no encontrar tesoros."


"La estructura humana está construida
en base a los hemisferios
que se forman en una estrella
al unir todas sus puntas"


"El hombre es una estrella
en el firmamento de la Existencia"


ESTIÉRCOL FERTILIZANTE


"Busca la Felicidad Eterna
aquí en el Mundo Terrenal."


"Si no te equilibras... te caes"


"La Libertad no puede vernos derrotados."


"Canción retrocedida:
cuento viejo
el de empezar a volver."


"Blues para un día gris."


"Sabes que no es verdad:
el hombre no está apto para la Luna."


"Escupo al horizonte con el afán de manchar
algún atisbo o señal de cordura o rigidez.
Mancho el horizonte con el afán de escupir
cualquier cordura o señal de rigidez en el atisbo...
el instinto es el portador."



"Prefiero plasmar estas palabras al borde de la Nada,
pues es al borde del Abismo
donde las aves construyen sus nidos,
y es en esos nidos
donde se gesta la inspiración que le da alas
a la mismísima Libertad."



"No sé hasta qué punto sé si este muro es real;
dudo de mi certeza,
estoy en desacuerdo con mi cerebro
pues sin el corazón todo esto no seguiría funcionando.
Dime que es cierto para decirte que no es cierto.
Cumplo con mi palabra...más que conmigo mismo."


"Ínfima e infinita
Sensible y troglodita
Semilla hermafrodita
Génesis de la flor marchita...
todos alguna vez nacimos,
y tenemos que morir."


"MONSTRUOS:
SALGAN AQUÍ AFUERA"

VOLÁRE, VOLÁRE...

LA NOCHE TRANSFIGURADA III

Nueva Noche Transfigurada. Cuando las Artes se mezclan, se mezclan también las Almas. Cuando se mezclan las Almas se transfigura el Espacio. Cuando se transfigura el Espacio sembramos la Utopía. Cuando se siembra Utopía, cosechamos Poesía. Cosechando Poesía se expande la Pintura, en aquella expansión explota la Música, vuelve como un guijarro de viento la parra violeta que cayó del Árbol de la Vida, melodía universal, declamación en trance, expresión visceral que en historias nocturnas se hace presente: como una gran princesa de pies embarrados y ojos inmaculados, el sollozo de las vibraciones herméticas del Alma vuelve volando y recitando como un ave después de aprender a volar en el firmamento de la Existencia.

Quedan todos invitados para el Sábado 7 de Junio desde las 23:oo hrs. a presenciar, escuchar, sentir correr savia nueva en Poesía, ver nuevos colores y sombras descubiertas en la Pintura y a viajar por la belleza arpillera de la música de Violeta Parra. Lleven algún alimento no perecible para colaborar con el estómago de los artistas y asistan con la mente y el corazón abierto a dejarse llevar por una nueva Noche Transfigurada...

Nos vemos en el Café Latino!!

ADQUIERA ORGÁNICA SOMBRA DEL ESPÍRITU

PARA ADQUIRIR UN EJEMPLAR ORIGINAL DE ESTA PUBLICACIÓN POÉTICA CONTÁCTESE CON EL SIGUIENTE CORREO:

porfelius@gmail.com

Y VEMOS ENVÍOS A OTRAS REGIONES DE CHILE Y DENTRO DE LA CIUDAD DE IQUIQUE Y ANTOFAGASTA.

"LA NOCHE TRANSFIGURADA" Arte Contemporáneo Independiente

"La Noche Transfigurada" hemos denominado a los encuentros artísticos que estamos llevando a cabo junto a otros amigos del Arte en el Café Latino de Iquique, Chile. Cada 3 sábados trabajaremos por materializar nuestras ideas y por plasmar nuestra expresión artística en las fauces de la Poesía, la Pintura, lo Audiovisual y la Música en vivo.

Nos acompañaron durante estas dos "Noches Transfiguradas":

-J. Bogë (Expositor de pinturas en óleo y dibujos surrealistas con lápiz pasta negro)

-Natalia Silva, Hector Arraño, Mike Fuentes y Luchito (Músicos)

-Juan Amas (Animaciones Audiovisuales)

-Alondra, Pamela Pacheco, Ruiseñor y quien les habla en la Declamación de Poesía...

Gracias a los artistas que aún creen en el "Amor al Arte" (lo que no significa que su Arte no tenga precio) y a todo el público que comienza a asistir a estos eventos independientes, contemporáneos, surrealistas, existencialistas y autogestionados. Especiales agradecimientos a Luchito por facilitarnos el espacio (Café Latino) y por su espíritu de regeneración de sangre y savia nueva en la Cultura local.

PRÓXIMA "NOCHE TRANSFIGURADA" el 31 de Mayo. ¡CONSUMAN ARTE!!!!!!!!!!!!!!!

HASTA PRONTO.

ORGÁNICA SOMBRA DEL ESPÍRITU: PUBLICACIÓN INDEPENDIENTE DE PORFELIUS

…cuando la vida se hace una enfermedad constante en la cual siempre
tenemos que inyectarnos altas dosis de emociones y sensaciones
para poder calmar el dolor de los sentimientos,
reconocemos en el martirio interno la Luz del túnel,
la Luz en la Oscuridad de nuestra existencia:
Allí se guardan las respuestas, así, en cada madrugada del mundo,
vive, muere y resucita la Orgánica Sombra de nuestro Espíritu.

POEMAS ESCRITOS ENTRE MARZO 2005 Y ABRIL 2007


OTRAS COMPOSICIONES:

-CORAZÓN NEGRO I, II, III (1998-2000)

-CAMINATAS INCONCLUSAS (2001)
-VIERTE LA VIDA EN TINTA (2001)

-SIEN (2002)
-VIRGEN NOCTURNA (2002)
-FLORES SIN CALCIO (2003)
-EL PEZ, EL ESCORPIÓN Y EL CÁNCER (2004)
-LAURELES MARCHITOS DE AGOSTO (2006)
- NUEVE POEMAS EN TREN (2007)



P O R F E L I U S
( 1980 - X )

EN LA CRUZ DEL CRUCE

…Hay un cruce con un matiz drástico en su señalética.
(La verdad es que los caminos no conducen,
nosotros los conducimos a ellos:
choferes sordomudos
aviadores sin brújula).

…Hay una separación de mundos demarcada en la piedra.
(Vestigio que se insolenta con el tiempo,
prueba de vida y desaparición terrícola:
relojes destrozados por piedras,
mano humana arrojándolas al fin).

…Hay espejos verticalmente plantados sobre la tierra.
(En un reflejo aturdido vemos el transcurso de nuestras huellas,
sabemos ahora cómo fuimos y cómo será el pasado:
no hay reloj, pero es la hora de elegir rumbo).

…Hay un centinela universal cantando
a cada pasajero que deja de transitar.
(Las melodías que memorizamos cuando niños
relinchan y graznan en nuestros espantos
cuando apenas nos sostenemos en el centro de la cruz:
sigue adelante, no retrocedas,
las vías se cerrarán sólo si tu lo permites).

…Hay una decisión que cambia todo el paraje del destino.
(El riesgo consiste en que si rompes el esquema del viajero
puedes ganarlo o perderlo todo:
puedes pasarte toda una vida con una esposa y dos hijos
o puedes esposarte para siempre y encarcelar tu vida
y la de tus dos niños).

…Hay de los valles más solos del mundo al otro lado del camino.
(Vete a dormir con las arañas de los valles siniestros,
porfía al futuro, involucra también las decadencias
y sufre el mismo martirio de los esclavos del mañana:
para ver la luz
debes atravesar la oscuridad del mundo).

…Hay un hedor a soledad y un augurio de compañía.
(Cuando te sientes el gen más solo del mundo
es porque atraviesas a propósito el sendero del ermitaño:
buscas la sabiduría y te enfrentas sin dudarlo
a la monstruosidad galáctica del conocimiento:
lo importante siempre fue la Esencia,
siendo así el cuerpo un Alcatraz o un Guantánamo,
un Chacabuco o un Pisagua).

…Hay un posible homicidio con alevosía allá al frente.
(Eres y serás siempre un sospechoso para la mano negra,
decidiste tomar aquella vía y el cruce quedó atrás:
si fuiste valiente la conciencia con sus ojos te enjuiciará...
si fuiste cobarde, con cuchillos te rebanará).

Hay gladiolos, rosas, liriums y violetas
(Si en tu jardín se han perdido tu salud y tu fecundación,
piensa que ahí es donde debieron morir y revivir:
la máquina corporal también sufrió las consecuencias
de ser el soñador que eligió enfrentar la realidad
con el arma concedida por el supremo Yo del Tú).

Hay un camino definitivo en el cruce
de nuestro pasado con nuestro futuro:
allí se gesta Vida, Muerte y Resurrección.

LA SEÑAL DEL RAYO

Aquellos que vean
los blancos y sublimes Rayos
iluminando el flotar de las partículas de polvo,
aquellos que los vean pasar
por una ventana cerrada y una cortina semiabierta
podrán saber que ese es el instante,
el instante sórdido del tiempo,
la prueba real de contemplar cómo avanzan
los caballos de sus carretas
y así la velocidad de sus ruedas:
es la materialización de la Melancolía,
siempre mezclada, siempre una alquimia
con las sonatas de Ludwig Van Beethoven.
Aquí nuestro viaje puede detenerse,
es la llamada incorpórea,
la voz sin sonido,
la ráfaga que apunta hacia tu sombra,
el rayo que sale desde la pulpa
de la palma de una mano antigua:
Lo indestructible. Lo entonces bello.
La mirada Virgen. La maestra Luz.

Rayo que busca la habitación reencarnada,
entras envolviendo la soledad de las viejas casas
y con ellas al Alma que las habita:
Ahí está el cofre, a un rincón del vacío.
¿Podrás alcanzar la cerradura, Señor Dios?
¿¡Podrás siquiera Tú,
detener o transformar los actos mismos
que sacrifican la existencia del ente humano
y su mirar hacia el Rayo – Péndulo
el cual atraviesa precisamente
la misma habitación
de la criatura hecha a semejanza tuya
mismísimo Dios!?...

El grito desgarrador y liberador
cuando es alcanzado el Triunfo y la Victoria
actúa como profunda intuición de clarividencia:
“ Las tropas caminan entre los caídos,
más sangre sigue brotando hacia la Tierra;
espeso es el aire a estas alturas, absurdo.”

Ante aquella inmensidad oscura y majestuosa
confabulo mis culpas con su resplandor.
La Vida se enmarca con espinas a modo de pintura
y la Música que fermenta el azufre,
es señal de que este Rayo fue enviado
gracias a la derrota de las Presencias del Mal.

PRÍNCIPES ILUMINADOS
EN LA ANIQUILACIÓN

DEL MUNDO


Si se abre una ventana en el claustro
podría aprovechar el aire de la ciudad,
camuflarme entre sus muertos
y pedir hora en los siquiatras de las madres:

Si hay un sacrificio lento y expresivo
que se efectúa en las pensiones cálidas
que reciben a los deseosos de resurrección
y éstos han caído, y se han levantado, y aún no renuncian,
es porque la luz sagrada se ha apoderado de ellos
y el mundo ya no puede hacer nada contra la fuerza
de la sabiduría encerrada en la mente del artista desnudo:

“Siembra donde hay estiércol humano!
Arroja flores adentro de las fosas!
Los muertos también necesitan
de madres que visiten su descanso”.

Tirar la cadena sería limpiar
las millones de horas que aniquilamos
y que aniquilaron de sorpresa
los miles de orgasmos fingidos por el macho:
La orina en nuestros pecados
La sangre de vuestros dones
Escupos sobre tu espalda
Vómito arcángel sepultándola:

“Cuelga melancolías en los árboles
Haz un corazón y dos flechas partiéndolo
Exprime tus lágrimas cristalinas
y suénatelas, son tuyas,
jala del Alma, una y otra vez”.


Abandonar ahora el cuerpo sería estúpido,
aunque los estorbos se lancen a un costado
por ser cargas que no son realmente nuestras.
Que con tu imagen de víctima culpable se ahuyente
al monstruo creado por nosotros mismos:

“Doma al fin y aliméntalo con tu propia sangre.
No lo claves sobre cruces,
es ahora el momento de entregarte,
sólo declámalo antes de que llegue
el día y la hora
de desaparecer y ya no tocar el suelo”.


Si se abre una ventana en el claustro
podría aprovechar el aire de la ciudad,
camuflarme entre sus vivos
y pedir hora en los siquiatras de los padres:

En la orfandad del silencio
arde en llamas la figura padre:
la imagen huérfana de los hijos perdidos
hoy se detiene a escupir/sembrar al mundo
y a orinarlo/regarlo con sinceridad,
pues desde el centro de su esencia
sale un ectoplasma femenino,
fuerte y contorneado,
con dientes ya sin leche
que sonríen con ácida ternura
a la placa de un recuerdo anciano:

“Planta hombres con corazón femenino
ahí en las animitas olvidadas,
ahí en las almas incomprendidas y atormentadas,
ahí donde las trágicas historias
han aniquilado a los príncipes
que han venido a enseñarnos a amar”.

Haz de cuenta que los cielos no existen
y que el infierno es el mismo paraíso que nos prometieron.
Ya sabes,
cuando la luz se apague
se irá también la oscuridad.


“En el nombre del Romanticismo, el Grunge-Rock y el Folklore Trovador”
“En el nombre de Ludwig Van Beethoven, de Kurt Cobain y de Violeta Parra”:



Amen

DECLARACIÓN
DE SALVACIÓN


Inyecta ramos de poetas en las camas
para que de una vez nazca el vuelo
de los humanos postrados
en la somnolencia del no sentir.

Siente al jardinero de tus sueños
respirar dentro de tu almohada.

EL MENSAJE DEL OSO


Cojo el perro ladra,
quiebra así espejos de otra dimensión.
Despierto de mi estado despierto
y veo que a la vez de cojo
es hijo, y también oso, y guardián
de cavernas sembradas en la penumbra.

Su aullido al cielo nocturno
es un augurio de nuevas voces,
una re-modulación de la Esencia,
un revoltijo de herramientas y astucia,
una caja tapizada en pieles de araña de rincón.

Es por eso que,
hasta que nuestros árboles internos
no descifren los mensajes de los perros cojos,
la oscuridad seguirá siendo azabache
y Nirvana no será lo que realmente es.

III

RESURRECCIÓN

VÉASE TAL CUAL ES

Y ACÉPTESE ASÍ

¿Podremos caminar desnudos hacia el infinito
o es que siempre iremos vestidos a buscarnos?

¿Acaso es la carne del Cuerpo
el alimento para el Espíritu?

¿O es que ves a los ángeles
mostrándose morbosos de sus cuerpos?

“Ahuyente hienas y levántese:
Los santos se regocijan de placer
cuando usted actúa de buena fe
pero antes de comenzar el pacto,
por favor sienta la cruz en su frente
y véase desnudo en posición fetal .”

Los espejos desde siempre
han estado sentenciados a cadena perpetua
por ser unos lavacerebros.

ECTOPLASMA EN VELA


La raíz del árbol;
sus hojas podridas, sus flores sin calcio.
Sus frutos. Los envenenados y los que no;
Los que yacen colgados boca abajo,
los que son como besos efímeros
lanzados por el arco guerrero de la soledad
sobre el tronco cubierto de acné:
la flecha ahí en la espesura del furúnculo
revienta y derrama la infección
retorciéndola como órganos religiosos
merodeando las cicatrices
enajenadamente delineadas en la cicatrización.

Desierto, tormento, lamentos y defectos.
Un alma cruda y arrugada
cuya existencia ha sido musicalizada
con bases peligrosamente apasionadas de alto volumen
y golpes de guitarra en la sien:
Vivo en carne y éter lo que estoy sintiendo.
Híbridos momentos de ternura y masoquismo.
Largas caminatas de madrugadas en blanco,
veinticinco capítulos de sagrados y paganos simbolismos.

Mancha tras mancha demarco un caminar sin estima.
Reconociendo la enfermedad
percibo algún designio de salud:
fortaleza v/s debilidad;
insensibilidad con/sin sensibilidad;
amor consecuencia odio;
traición resultado abandono:
titileo de luces oscuras, pero titileo de luces al fin.

Demonios y ángeles.
Demasiado niño para el tumulto.
Demasiado joven para un réquiem.

Sensaciones de victoria y por ende
emociones desangradas y amputadas,
batallas en la nada, vivir o morir viviendo
desde el poético aprendizaje del sucumbir
en el imprescindible acto de reconocer un miedo
cuando lo has alzado al infierno,
pero que a la vez lo has recogido del cielo.

Frío. Temblor. Desvanecimiento. Agujeros.
Nada sé pero...
¿será esto una especie de talento?
Sobrevivir a erupciones internas y violentas
que lo único que buscan es revivir al muerto
sólo es terminar de vestirlo con nuevos ternos.
Irresponsable o no,
no soportaría perder lo que más quiero,
seguramente es obvio
cuando ya no encuentras salida
y es que...
¿por qué renegar del oxígeno que brinda
del insecticida que rocía las razones para renunciar?

Ampútame este dolor que se transforma en un feto,
un engendro que se gesta en los organismos en desvelo,
un triste fantasma que ha de sepultarse
en el caudal de los fluidos de mi excremento:
poseído por la pócima de mis arterias se encoge
y ve el horror de contemplar el universo desde el techo,
aplaude sus golpes asquerosos en mi sien izquierda,
siente el sexto sentido clavándose en un segundo miembro
y siendo hijo del mismo Útero Supremo,
me induce a sacarme la coraza
y divinizar nuevamente la magia
de poder sentir que ya he sanado
y que ahora si
puedo en verdad decir
he vuelto.

El ectoplasma regresa a su dimensión.

SEÑOR

Y BÁCULO DE NEGRA LUZ


Me sonrío despiadadamente en el borde de un abismo.
Escucho tu eterna ausencia y emboco
todo el poder de todas estas sombras
que se refugian en mí como parte del Todo.

Deliro y tiemblo por dentro.
La luminosidad de mi tristeza prende jardines,
ocasos corpóreos señalando vías
en donde nosotros transitamos sordos, completamente sordos.

Mis recuerdos de útero se ensimisman,
viven siempre rodeados de organismo
y hoy me siento desvanecido,
evaporado por la sustancia líquida de mi dolor.

Las murallas que levanté una noche
hoy se me caen encima:
olvidé construirlas de papel,
y ahora me aplastan toneladas de sueños.

Fui un recuerdo una tarde de primavera.
Ahora en invierno ya soy un hecho,
un hecho cubierto de melancolía,
un aroma repartido en las diversas estancias de tu desvelo.

Yo vivo y deambulo en el filo de los cielos
enmarcando mi amor absoluto sobre espejos negros:
ahí reconozco el aura de lo imperfecto,
ahí soy Yo, el hombre-lagartija buscando la victoria.

El Mar se me hace tan lejano
pero llego a sus aguas telarañas
siempre acompañado de un ave negra
con uñas negras, ojos negros y labios lilas.

Aquí en la Tierra besé también nubes hembras
ocultando mi masculina soledad y
avergonzándome tanto de ser un hombre
vestido de traje mudo y zapatillas de charol.

Participo de rituales orgásmicos
con guitarra y alcohol en mano:
el canto de mis hermanos danza de felicidad
en el cerro y el muro que moldearon mi Energía.

Cuando estoy hundiéndome en el delirium tremens
veo el ardor de mis órganos cansados,
pero sin embargo curo mis heridas
con el vaivén de mis emociones.

Me marcho porque debo crear las marchas
del último batallón esquelético y visceral.
Me voy con la sonrisa más trágica,
lejos de mi amado hogar de columpios extremos.

Concuerdo con el pasado,
el futuro tengo que enfrentarlo
sin dejar de lado mis altas dosis de pasión...
Abrázame otra vez, y recibe el don de la piedad.

Concluyen los demonios
que es mejor alejarse de mí.
Concluyo que es el viaje sanguíneo
la razón de mi estadía en el Universo.

Ahora bien, ya que somos etéreos
comprenderás que es vital volar;
sabes que tenemos dos hombros,
y sabes que un ala impulsa a la otra a despegar.

MÚSICA FEBRIL
CALMANDO LA AUTOLACERACIÓN


Tan o más solo que ayer: promesa cumplida.
Un pasado presente retorna.
Años y años desnudados
por el silencio torrentoso
del frío después de la pasión
hacen del ahora una bienvenida
a sus pasos, a mis tropiezos,
a los recuerdos con olor a gas, en fin,
envejezco rápido y mis sentidos
se comportan alienados y autistas
defendiéndose de una condena absurda y cruel
que no deparo en reconocer.

Este es el tiempo de cerrar las ventanas
para tomar aire y respirarme de todos ellos
porque ahora, tan o menos solo que ayer,
siento latir sus también ensimismados corazones
pactando toda la sangre que late
en el ritual del alcohol sin copa ,
y descubro al ermitaño que vocifera
la eternidad del canto insecto
expandiéndose en el museo en donde duermo,
penetrando mi colchón
y clavando sus lancetas en la costilla de mis sueños:

Boca arriba pincha en mi pene y en mi pecho.
De espalda, penetra mi coxis y me duelo.
Posición fetal: el zumbido ataca en los sesos.
Decido.
No más picazones.
Ahora es una pena grandiosa y única,
es la hora de estar solo y ver hacia fuera
con la actitud del atleta antes de la partida,
aún cuando elija quedarme escondido tras lo invisible
y sea la realidad un ataque de úlcera y gastritis,
y sea yo el paciente
que sabe que en tan poco tiempo será dado de alta,
que sabe ya no será observado con la mirada estetoscópica
de los fantasmas que vivieron estancando sus heridas,
curándolas con vendas y frascos con alcohol,
y amputaciones y violencia,
y caricias y mensajes en sus oídos
susurrándole inyecciones y morfina
en el hueso de la nalga izquierda...

¿Quién puede ver esos ojos mirando tu alter ego?
Tienen que ser ellos las muletas de mi viaje?
Tendrá que ser tu cariño imprescindible para vivir?
¿Está tan perdido el perdido?
¿Te importa si combino de mi amor con tu odio?
No crees también que la Muerte es una opción de Vida?

Te yaces y te provocas una soledad con olor a niño,
una mentira con sabor a sexo y a delirio,
un hecho que amamanta senos en la rodilla,
una ubre que fomenta el placer carnal
de ser parido por las millones de horas que de cáncer,
pasaron a ser un dios y un reloj advirtiéndonos
la necesaria detención
de la evolución de esta quemadura.

Corroboro que mi guitarra es más importante
y que el piano es mi guardián y mi arcángel, es
el agua de la nube que ha recorrido en pijamas
todas estas incontables estancias fulminantes
que han de personificar el limbo existencial
de los sonámbulos atravesando con camisas de fuerza
los desiertos ocupados por los militares en la pesadilla.

Cuando ya no veo la estrella que me guiaba
Cuando no veo un motivo trascendente en mi cotidianeidad
Cuando veo que estoy tan o más sólo,
tan o más sedado que ayer,
y tan ave,
y tan sombra, y tan, tan enfermizo,
lanzo mis crucifijos al Mar
y toco esta música que seda la auto laceración
para que pueda proveerme del Báculo y la Espada
en la próxima estación de mi Resurrección.

DESTRUYE MONSTRUOS

O CORTA CUERDAS


Recuerdo la pugna interior
entre el sentirme humano y ser como ellos.
Intento masajear la estampa de la cordura
y a veces también me obligo a actuar
como si todo estuviese normal.

Abandono momentáneamente mi camino
para contemplar desde la sombra que da un letargo,
el transcurso de la metamorfosis y su coyuntura
con una vida imberbe y al mismo tiempo onírica.

Puedo ser la piedra en las orillas de las playas
Puedo ser la arena en los ojos del sermón
Voy siendo un hombre destruyendo esperas
Voy raudo entre ciudades y condenas.

Hago ruidos poseídos en el Vacío
Formulo preguntas que no traspasan nada
Planto mi visión mucho más lejos de lo que conozco
No sé lo que busco
No sé si busco.

El hálito del pasado infante
llega a mis fosas como queriendo ser enterrado en ellas:
tengo la sensación de no estar acá;
supongo que estoy amarrado con correas
y todo lo que inefablemente me rodea
lo guardo en mí como prueba concreta
de la más indudable existencia.

Recurro al Mar para ver algún designio,
alguna respuesta, voz o pista concreta
de lo que puedo estar sembrando ahora,
justo después de la pesadilla en el sueño,
justo ahora que mi instinto perdió el rumbo
y el hacha y la hoz de su tiempo sin cosecha.

Cómo transcurre la velocidad del Tiempo
Cómo se ha ido gestando en mí el ahogo
Cuánto, cuánto más tengo que esperar
para de una vez por todas conocer
la sensación de despertar para siempre
y no volver a dormirme
en las tierras ilusorias
que enfrenté durante el desengaño.

SIEN


Solo, como la mariposa negra en lo alto del crepúsculo.
Solo, como han dejado los autos, las micros y los colectivos
al rostro cubierto de sangre pidiendo ayuda en la calle.
Solo, con el espejismo fantástico de los siameses
bailando en los callejones sin salida de la madrugada.
Solos, analizamos los extractos del éter
para encontrar respuestas que despejen
la disyuntiva de poder atravesar y comprender
la existencia del muro de las sicologías sin cura.
Solo, con la melancolía de los días enfermos y atrofiados,
aquellos que habitan los áticos del exceso y amplifican
la sonoridad abismante del silencio,
el ya aterrador preludio de los espectros, la agonía,
que esquelética se presenta para incendiar cada partícula
de los músculos, mis tejidos y mi piel.
Solo, oscurezco la luz de la ampolleta con mi sangre
y contemplo así tu ausencia a través de un caleidoscopio,
pues intento encontrarte y a la vez matarte, porque ya sin fe,
escribo los paisajes que se me aparecen clavados en la cruz,
sillas meciendo la nada, soledades, que hoy me encontré.
Sólo el descanso mortuorio y un último cigarro sin prender
son consuelos para el desconsuelo: inevitable y natural.
Solo, intento en vano rescatar mis emociones secuestradas.
Solo, recuerdo el incendio y la diarrea como medicina;
el hogar con triángulos pintados en su techo,
sus vigas, sus ahorcados, su energía;
la frustración de cumpleaños, la fiesta, los globos
inflados con el aire robado de un ataque cardíaco,
orgánicos sentimientos acallados y desesperanzados
que vomitaron la música de velo negro y silencio pálido,
la cual invisible merodea tus ojos amarrados a la luna,
y habla de una caleta de gusanos asesinados que reaparece
cuando estoy solo,escuchando mensajes secretos antes de dormir.

ES


Cuando morir se hace una seducción de largas piernas
y el deseo de desaparecer gime como orgía,
las razones quedan encarnadas al pecado
y las respuestas son asesinadas
por eróticas voces homicidas.

Cuando morir es permanecer en calma
y planear una última caricia de cuchilla
en la ya musculosa arterización de la huída,
un claro y premonitorio día de funeral
con campanadas señala la hora de la partida.

Cuando los mismos recuerdos amnióticos
golpean con una misma violencia embriona la reja,
arrancan las gaviotas perdidas de la hemoglobina,
se esfuma en magias la catástrofe-familia
y así el Padre, y el Hijo, y el Espíritu Santo
crean canciones inspiradas en el griterío
como jeringa y sedante para el caos de los nervios,
como parlantes de una separación que renace suicidios,
muertes consumadas como actos inconscientes,
totalmente puros, infantes y por lo tanto inocentes,
sin intención de maldad,
sin siquiera deseos de extinción de genes.

¿Fueron los ekekos lanzados en el antejardín,
y los hombres machos y las mujeres hembras
los responsables de la historia del fin?
¿Fue todo este maldito ritual de sadomasoquismo
la consecuencia de la magia negra en el destino?

Sólo sé que inevitable hoy es la caída,
pues sucumbir a mis miedos
es tan duro como decir que te quiero.

HAY UN OJO QUE ME JUZGA

…que me juzga utilizando la detención del tiempo
y que me mira culpándome aun antes
de golpear su martillo contra mis mejillas.

Hay un ojo inmenso aplastándome
con todas sus toneladas de absurdo,
está ahí y la humedad de su lágrima
me ahoga venciéndome y burlándose de mí
al verme caer al interior
del sentimiento en vísceras ahogado frente a él.
Está ese ojo de rodillas observándome,
está esperando mi renuncia y mi ridiculización,
está malditamente quieto y no emite sonidos.
Está cuando ustedes están escuchándolo:
cuando se tropieza y tartamudea:
cuando te dirige hacia un infinito:
cuando la conversación se hace un canto:
cuando yo desafino ante él
sabiendo que me está mirando...

Ay, si pudiese yo reflejar su odio
Si pudiese salir de su control cerebral
Si fuese yo como quiero ser y no como soy
pues fruto soy de lo que él muestra,
de lo que él ve, de lo que él roba de mí.
Ese ojo lanza una radiación
la cual impulsa a mi vista
a mirar hacia adentro y no hacia afuera:
yo veo ojos atacándome con furia
yo siento condenas cubiertas con pestañas
yo escucho el hablar de los cuerpos
yo palpo lo que él me induce a palpar
yo huelo hediondo,
y no sé si es aquí adentro o allá afuera.

Hay un ojo monstruoso creado en mi inconsciente
y no es más que un otro ojo mío,
la propia creación en la cual vivo
y que no es sino la materialización de mi conciencia
cuando intenta actuar racionalmente
en un caótico mundo racional.

Hay un ojo que siempre está condenándome
Hay un ojo que aborrezco con toda mi Alma
Hay un ojo que siempre termina derrotado,
pero que igual me vence en los momentos justos.

II

MUERTE

PROFANACIÓN MÍSTICA


Oh distancia petrificada en los rieles del tiempo
Oh duelo más negro que ataúd de poeta
Oh libertad solitaria resguardada en altura
Oh acantilado guardián del nido y la espina
Oh viento salitrero en la cima universal
Oh noche hundida en el desierto salado
Oh inmortal amada desorbitadamente triste
Oh fatigosa declamación culpable de palabras
Oh letra incontenible de despechado
Oh fealdad madre, obligada y leal
Oh inmundicia en pulcritudes santas
Oh belleza hija de abismos profanados
Oh vestigio desenterrado en primavera
Oh sal de mis ojos más negros que una Virgen
Oh satanáses y dioses guerreros de la sien
Oh infierno desollador y mutilado de alas
Oh moscas sobrevolando la sinfonía paranormal
Oh fuego que incendias estas largas pestañas
¿¡ Qué ves en estos grandes ojos
aparte de apocalípticos espectáculos psíquicos !?

RETARDANDO


Hoy es una tarde
Una tarde como todas
pero esta es una tarde sola
Una acumulación de polvo e intentos
Una alfombra de colores que marchita
Intentos verdaderos que planean
Eliminarse esta tarde
porque es tarde demasiado tarde,
tarde para no pensar en el desastre.

DESPÍRITU


Desde la otra capa del éter te invoco.
La misma semilla, pero en otro útero:
“Negras hojas emplumadas… ¡ábranse!
Como el pájaro que trae mensajes en su pico
agítense para atravesar el flotante espejo,
elévense utilizando las escalas del piano,
dejen la sangre de su tinta en el reflejo
de las letras que guardan en su útero las nubes
como vestigio carraspeado de nuestro canto.
Aúllen la voz que agudiza las melodías del desierto
y azótense decididos contra los ecos del Universo.”

Hay tierras germinadas con utopías y azoteas,
gusanos por doquier que se alimentan
de las manzanas de un árbol embrujado,
fetos de flor nocturna caídos en mis entrañas,
que es lo mismo que las raíces
de ese árbol seco que igual da manzanas,
lo mismo a una verdad que es confusa
pero que nunca será mentira,
igual a confesarse frente a los vientos,
o regresar para luego irse,
o guardar en jaulas la fragancia de la soledad
cuando ésta se hace fiel amante en penumbras.

La inyección de esa hemoglobina femenina,
grácil, nutriente, vital y doliente
corroe mis arterias haciendo várices con ellas
y como un perro que aúlla al tren y a la luna
espero de pie por ti, y aunque las piernas me duelan
tú sigues siendo musa que nada en sueños,
luz de luna llena sobre abismos,
iluminación de pueblo en la pampa fantasmal
de aquel hábitat del sueño Melancolía
que se hizo real cuando intenté raptarte,
sólo para lograr besarte
y entregar al polvo de sus tierras
los extractos marítimos de mi sangre...

Si no eres de carne y hueso
sólo resta esperar que después de la medianoche
envuelvas con tus trenzas negras mi almohada
y te cuelgues de mi cuello en espera
para columpiarme en el velo de tu misterio en pena,
así abrazarías mi aura y sabrías que yo sí soy
de carne y hueso, de sangre y alma:
el humano que te espera con una corona de espinas
por buscar en ti la razón de su vida y su crucifixión.

Cuando huelo en tus brazos
las cicatrices que nunca se borrarán;
cuando el delineado relieve en nuestras muñecas
predice en mi palma izquierda tu llegada;
cuando me percato que siento nostalgia
de no estar en mi otra vida nunca más,
es porque quizás ya sé que mi Alma
nunca más se despojará
de tu inmortal presencia y ausencia.

“Ábrase la noche del Desierto
a la pálida oscuridad de tu invisible sombra.
Seas Tú mi Tumba y Yo tu Eterno Descanso,
Sagrada Virgen Nocturna”.

OSCURO DE SOLES

En puentes colgando donde el hedor a oxido
es el aroma de las semillas en una putrefacción adelantada;
encima y entre la quietud desesperante y enferma
de la indestructibilidad de la construcción levantada en humo;
habitado de golpes y patadas en las piernas;
sobrevivido por crepúsculos y ratas, y puertos
y muelles entristecidos aludiendo disculpas,
despedidas anómalas, bruscas, filudas, drásticas,
de tan apretada mandíbula muda hasta el grito final,
inútiles por cierto, como un último llamado sin sentido.

En puentes, trozos de camino, extractos,
cuerpos en continuo tránsito de adioses,
raíces desprendidas a plena luz de luna,
precios que los pasajeros en trance pagan
en el trueque de los sentimientos por días sin ilusión.

Si lográramos cruzar los bosques que se incendian
Si derribáramos tanto muro de tanto laberinto
Si tocáramos con laureles al pichón muerto
Si donáramos color a los hospitales
Si lanzáramos música a las familias en guerra
Si peináramos los cabellos de la madre desahuciada
Si cocináramos la comida ausente del hambriento
Si jugáramos a ser los antihéroes del drama
Cuanta risa saldría de la ultratumba
Cuanta alegría se rebalsaría de las alcantarillas
Cuanto asombro se agolparía para ver árboles naciendo
Cuán felices serían la vida y la muerte
por brindarnos el poder de tirar a un costado
todo lo que injustamente
en nuestras mochilas cargamos.

QUISIERA

Quisiera,
el silencio a punto de ser mortuorio esta vez
me lo dijo... quisiera.
Arrancar sin camisa de fuerza
tu introvertido dolor,
ayudarte a regar las flores
que podrías plantar en tu vida,
erguirme como una madre asustada,
cada ataúd de tus visiones,
cada capítulo, cerrar quisiera.
Con todas mis calaveras,
junto a ellas darte una razón,
tan sólo un motivo para vivir,
tan sólo un sentido cuerdo para seguir tener quisiera.
Verdosas botellas que contienen uno o más litros,
nos dan 11,5 grados para llenar nuestra soledad
y parar quisiera, frenar de una maldita vez,
pues 4 planetas giran en una turbulenta galaxia
y el sol lentamente se apaga
dejando a 3 lunas de luto.

Qué rumbo hemos elegido, tener uno,
quizás también lo quisiera.
El presente está muerto,
y el pasado que actúa como sombra nuestra
se esconde en cajas abandonadas, y yo abrirlas
y quemarlas quisiera para en su humo,
vernos jugar a destruir el dolor de vivir así.
El camino es resbaladizo y el hielo permanece intacto,
en las vírgenes cavernas del alma
y en el congelado manantial de lágrimas,
pero los caminos de asfalto
no conducen a felices vivencias,
y avanzar o retroceder sin una ruta marcada
es dar un paso y al próximo caer,
y aunque no sea yo un ejemplo de levantarse...
¡levántate!... porque sé que hemos reconocido y acariciado
la locura y la sabiduría del perdedor,
llegando así a aprender sintiendo
la espiritualidad y la sensibilidad de vivir.
Por eso anhelos tener quisiera.
Por eso poder comprenderte, quisieras.

PLANTÉ UN ÁRBOL
QUE DIO MANZANAS CON GUSANOS


Planté un ser, un yo, un todo
en la infatigable anormalidad de las sequías invernales.
Sembré un camino, una historia, un astro
en los paisajes blanco y negro del saturnismo.
Coseché una despedida, un embarque, un fin
en las consecuencias amargas de la fatalidad.

Tomé tu forma y la moldeé a mi sombra
a ver si entrelazaban nuestras coronas espinosas.
Expresé toda mi carga a la Hueste del Lirium
cuando tu forma de mujer se hizo guitarra.
Supe de presentes concedidos a otras realidades
mientras hacíamos el amor en el derrumbe.

Bailé como paciente de manicomio
luego de crear jardines en la deriva.
Enterré un miedo en un cerro sin árboles
el día en que te vi desfallecer bailando.
Parí como hombre mi lado fémino
y entonces te regalé un árbol...
te di mi cuerpo.



Rueda gusano, rueda.

HEREDERO DE HOLOCAUSTOS


Creo que desde niño me inculcaron masacres y holocaustos.
La guerra en la psiquis de la madre consistía en bombardeos paternales,
el ruido del hábitat era de quebrazones de platos
y su silencio era la turbulencia del útero pidiendo ayuda.
La televisión y la radio transmitían a su vez nuevos avances
en la construcción de bombas nucleares y armas de destrucción letal.

Para tranquilizarme,
ponían dibujos animados en la pantalla del adormecimiento,
y desde allí también informaban las noticias sobre muertes y hechos de sangre,
sobre un mundo en constante masturbación en el cual desde las catedrales
se veía en vivo y en directo al demonio vestido de blanco
“salvándonos” con hostias y ocultando pervertidos y sádicos deseos;
dudosas llegadas a la Luna, banderas quemando países y bosques enteros,
africanos suplicando por un trozo de pan y un sorbo de agua,
chilenos quemados vivos, torturados y desaparecidos en el polvo de la muerte,
y el fuego del petróleo intentando quemar los cielos,
y un puto y sucio dinero gobernando todo, y la otra vez cobarde forma
de abusar en contra de la Mujer, del Planeta y del Hombre,
como si éste fuese víctima perpetua
de una peligrosa especie del reino animal de los humanos.

A medida que voy creciendo,
me pregunto si éste es el mundo del cual me hablaba Satanás
pero a la vez busco posibles respuestas en cavernas oscuras parecidas a Dios;
es por esto que juego en acantilados psíquicos mientras espero comprenderlos
y me columpio en el pimiento que los hombres cortaron frente a mí
el día que aspiré todo el humo que enfermó a un árbol habitado de universos.

Debido a mi temprana paranoia me convertí a una especie de autismo.
Habité rincones habitados por fantasmas y espíritus y recorrí a propósito
pasajes y paisajes que pudiesen apartarme de este infierno.

Entré sin pensarlo dos veces a la oscuridad de lo desconocido,
intenté encontrar una luz al fondo de un túnel
pero sólo me encontré a mí mismo,
llorando en un mundo de constantes holocaustos.

¿Quieres que tus hijos sean

herederos de holocaustos también?

I

VIDA

NIEBLA

Madrugadas elevadas que al mundo bajan,
como capas negras y largas cubriéndonos las caras,
como antorchas encendidas frente a espejos,
como rituales místicos en contacto con espíritus.

Mar etéreo invadiendo existencias,
nuestros sueños en tus vísceras tripulan
y cada noche somos abducidos
por la mano atmosférica de tu brisa sin destino.

Niebla que descascaras lánguidamente
el ceñir de nuestros cuerpos a tu aire insondable,
simplemente somos seres que cada noche cierran sus ojos
para abrir paso al alma noctámbula
que ingresa en nosotros a través de mensajes, porque
hay idiomas en las madrugadas, hay un lenguaje
que recorre sin piernas ni certeza nuestra mente,
hay una carga de letras huérfanas en su brizna reflectante:
su voz en la nuestra
es nuestro estado alterado de conciencia.

Con el lento paso de las noches sobre las ciudades,
sus calles, una por una, son atrapadas en la red:
Hemos de ser también los humanos unos peces
intentando librarnos de los anzuelos inconcebibles
que nos mantienen enganchados al universo no contado;
somos aves que duermen en úteros nocturnos;
somos humanos que sueñan en los nidos del abismo;
somos lo mismo que barcos fantasmas
atravesando la turbulencia de los océanos;
somos igual que los pájaros en sus guaridas:
mientras todo un mundo se reconstruye
nuestros cuerpos se cobijan horizontalmente
en alturas dimensionales que desconocemos,
respirando del aire que un ambiente irreal esparció
en cada rincón de las urbes poseídas.

Nuestro hábito es ascender a los obeliscos
que señalan el término del límite mortal:
nuestra separación cotidiana
entre cuerpo y espíritu que son
gracias a las madrugadas que atravesamos
noche a noche
en la niebla.

LISTA DE POEMAS

I
VIDA

1.NIEBLA
2.HEREDERO DE HOLOCAUSTOS

3.PLANTÉ UN ÁRBOL QUE DIO MANZANAS CON GUSANOS
4.QUISIERA
5.OSCURO DE SOLES
6.DESPÍRITU
7.RETARDANDO

II
MUERTE

8.PROFANACIÓN MÍSTICA
9.HAY UN OJO QUE ME JUZGA
10.ES
11.SIEN
12.DESTRUYE MONSTRUOS O CORTA CUERDAS
13.MÚSICA FEBRIL CALMANDO LA AUTOLACERACIÓN
14.SEÑOR Y BÁCULO DE NEGRA LUZ
15.ECTOPLASMA EN VELA

III
RESURRECCIÓN

16.VÉASE TAL CUAL ES Y ACÉPTESE ASÍ
17.EL MENSAJE DEL OSO
18.DECLARACIÓN DE SALVACIÓN
19.PRÍNCIPES ILUMINADOS EN LA ANIQUILACIÓN DEL MUNDO
20.LA SEÑAL DEL RAYO
21.EN LA CRUZ DEL CRUCE

PRÓLOGO DEL AUTOR

Sembrado en Antofagasta y cosechado en Iquique, este libro es consecuencia inevitable de mi ermitaño camino por los anónimos, desconocidos y casi fetales senderos de la Poesía subterránea del norte de Chile. Mi expresión literaria nace en mi temprana adolescencia como una innata forma de desahogo y ha continuado gestándose a lo largo de los años con un siempre ímpetu de autogestión de mi poesía, la cual de manera independiente he plasmado en revistas de dibujos, en libros artesanales y en líricas de bandas de música también independiente.
Los escritos de “Orgánica Sombra del Espíritu” representan en palabras a veces “desaforadas y visceralmente musicalizadas” la vivencia en la existencia, lo cual es como el color en el insecto o en la flor, o como el sufrimiento en la experiencia del continuo transitar de caos en el mundo real. Es el Organismo humano y terrenal, la Sombra asociada a la muerte, y el Espíritu de nuestro aura en la resurrección a nuestras pérdidas, los elementos cósmicos y mentales que nos conforman como individuos pensantes y vivientes de una sociedad causante de terror, bombardera de traumas y aniquilante de humanidad e inteligencias. La caída es imprescindible para Vivir, el levantarse es vital para no Morir y la sabiduría espiritual que nos dan los dos estados anteriores el motor y el corazón para Resucitar a los abismos más profundos. Por eso espero apreciado lector, que mi Palabra sea vitamina y abono para su siembra interior y que esta poesía existencial le brinde Luz a la cosecha de su realidad exterior… sea un Rayo este libro, sea Luz en usted.



Porfelius