Flores sin Calcio, 2000

Recuerdos tirados en una esquina pútrida.

TERCO HASTA EL FINAL

El Terco
(La Renga)

Cuando mi instinto limpió el cristal

supe que sin mirar igual podía ver
y desafiando a la luz tuve claridad

cuando la noche más oscura fue.

Cuanto más, cuanto más queda en la vida aprender?

Si hasta que brilló el cristal con tantas sombras tropecé.

Cuanto más, cuanto más, tengo un minuto o la eternidad?

Si siempre me va a golpear, terco y torpe seré hasta el final.

Cuando mi grito destrozó el cristal

supe que la libertad era para mí

y desafiando estructuras me dejé ser

y sólo tuve de modelo mi propia verdad.

Cuanto más, cuanto más queda en la vida aprender?

Si antes que rajó el cristal miles de sueños vi caer.

Cuanto más, cuanto más, tengo un minuto o la eternidad?

Si siempre me va a golpear, terco y torpe seré hasta el final.

Si me levanto y me vuelvo a caer

y si ya no hay cristales habrá una pared

para pegarme una y otra vez:

Siempre que muera volveré a nacer.

Cuanto más, cuanto más, tengo un minuto o la eternidad?

Si siempre me va a golpear,

terco y torpe, solo, hasta el final.

NO QUEDA OTRA QUE SER PORFIADO Y NO DEJARSE VENCER POR LOS DEMONIOS DE LA PSIQUIS NI POR LOS DE LOS COBARDES HECHIZOS EXTERNOS...

QUE VIVA ESTA BANDA QUE DA LUZ A LOS CORAZONES HUMANOS

Y QUE ES CAPAZ DE ELEVAR A UN SER Y EXPANDIR SU CONCIENCIA HACIA EL INFINITO DEL SER HUMANO. VIVAN LOS QUE SIGUEN EN UN CAMINITO A UN COSTADO DEL MUNDO!!

LEVANTAOS GENTE!!

!!FUERZA, TRIPA Y CORAZÓN!!

POEMA AL SUELO, NERUDA

ENFERMEDADES EN MI CASA

Cuando el deseo de alegría con sus dientes de rosa
escarba los azufres caídos durante muchos meses
y su red natural, sus cabellos sonando
a mis habitaciones extinguidas con ronco paso llegan,
allí la rosa de alambre maldito
golpea con arañas las paredes
y el vidrio roto hostiliza la sangre,
y las uñas del cielo se acumulan,
de tal modo que no se puede salir, que no se puede digerir
un asunto estimable,
es tanta la niebla, la vaga niebla cagada por los pájaros,
es tanto el humo convertido en vinagre
y el agrio aire que horada las escalas:
en ese instante en que el día se cae con las plumas deshechas,
no hay sino llanto, nada más que llanto,
porque sólo sufrir, solamente sufrir,
y nada más que llanto.
El mar se ha puesto a golpear por años una pata de pájaro,
y la sal golpea y la espuma devora,
las raíces de un árbol sujetan una mano de niña,
las raíces de un árbol más grande que una mano de niña,
más grande que una mano del cielo,
y todo el año trabajan, cada día de luna
sube sangre de niña hacia las hojas manchadas por la luna,
y hay un planeta de terribles dientes
envenenando el agua en que caen los niños,
cuando es de noche, y no hay sino la muerte,
solamente la muerte, y nada más que el llanto.

Como un grano de trigo en el silencio, pero
a quién pedir piedad por un grano de trigo?
Ved cómo están las cosas: tantos trenes,
tantos hospitales con rodillas quebradas,
tantas tiendas con gentes moribundas:
entonces, cómo?, cuándo?,
a quién pedir por unos ojos del color de un mes frío,
y por un corazón del tamaño del trigo que vacila?
No hay sino ruedas y consideraciones,
alimentos progresivamente distribuidos,
líneas de estrellas, copas
en donde nada cae, sino sólo la noche,
nada más que la muerte.

Hay que sostener los pasos rotos.
Cruzar entre tejados y tristezas mientras arde
una cosa quemada con llamas de humedad,
una cosa entre trapos tristes como la lluvia,
algo que arde y solloza,
un síntoma, un silencio.
Entre abandonadas conversaciones y objetos respirados,
entre las flores vacías que el destino corona y abandona,
hay un río que cae en una herida,
hay el océano golpeando una sombra de flecha quebrantada,
hay todo el cielo agujereando un beso.

Ayudadme, hojas que mi corazón ha adorado en silencio,
ásperas travesías, inviernos del sur, cabelleras
de mujeres mojadas en mi sudor terrestre,
luna del sur del cielo deshojado,
venid a mí con un día sin dolor,
con un minuto en que pueda reconocer mis venas.

Estoy cansado de una gota,
estoy herido en solamente un pétalo,
y por un agujero de alfiler sube un río de sangre sin consuelo,
y me ahogo en las aguas del rocío que se pudre en la sombra,
y por una sonrisa que no crece, por una boca dulce,
por unos dedos que el rosal quisiera
escribo este poema que sólo es un lamento,
solamente un lamento.



PABLO NERUDA

FARSA NAVIDAD

NAVIDAD

Ni noche de Paz ni de Amor existen
cuando una familia de Luz sucumbe
a los poderes tortuosos de la negra Oscuridad.

Sólo estaré “celebrando” porque tendré alcohol en mi vaso,
aquello me denotará la expresión de compartir
toda la pena, la angustia y el odio que se gesta dentro
de mi identidad, mi personalidad, mis sentimientos, mi ser.

Navidad para mí sería compartir mi alcohol con los mendigos
o con aquellos que están solos y que me recuerdan viejos tiempos
de navidades destruidas, de diciembres cínicos y llantos sinceros:
Navidad para mi significa un día de aguda tristeza y mirada perdida
Significa feliz depresión, ángeles caídos y Jesús con colon irritable.

No obstante tanta desgracia y tantas separaciones familiares,
abrazaría con toda mi fuerza a un niño huérfano
y le robaría la plata al Viejo Pascuero para regalarla,
saldría con mi guitarra a cantar canciones que escupan al sistema
y por qué no, como ofrenda a esta pena,
romperíamos tan preciado instrumento en acto de catarsis:
liberarnos de esta rabia interna indudablemente nos haría bien,
gritar, vomitar, cagarse de la risa de tan volados y ebrios, amanecernos
contemplando el amanecer en el mar, en la madre, en la soledad.

El Pascuero le mira el culo a mi vecina mientras pasa
repartiendo pastillas y riéndose por el micrófono
Los curas hacen misas para celebrar la natividad del Ser
que vino a derrocarlos por blasfemar el nombre del Maestro.
Las grandes tiendas hacen descuentos como regalo navideño
mientras sus guardias se llevan presa a una madre de familia
que intenta robarles algo para regalarle a sus hijos
La gente está agitada, pelean, se empujan, se arman broncas
y de fondo se escucha Jo, Jo, Jo!

Qué farsa, qué falsa, qué farsantes son todas estas sonrisas
Todo es al revés y por tanto no celebro niuna mierda
Este día para mí no existe más y lo único que haré
es rezar a mi manera y en silencio
al más misterioso revolucionario de la historia
y decirle cuánto lo extraño y cuánta pena me da
la celebración de su nacimiento aquí en este Planeta tierroso.

ESPERANZA

Mariposas
Atrapadas
En esponjosas
Telarañas.

Viento negro
Las vino a apresar
Pero una luz
Las va a salvar.


LA LEYENDA DEL ENANO PERDIDO

Se dice que el siguiente poema, está escrito en el idioma de un enano que vivía en la soledad del desierto. Este escrito fue encontrado afuera de una pequeña caverna y estuvo escondido adentro de un zapatito de cristal durante muchos siglos. Nadie ha descifrado el poema, pero ha sido recitado en muchas partes del mundo para agradecer a nuestra Madre Tierra.


UM
JATA
PLUM
NIVIRROSO

VLAM
PUKI YISA
MITOS
PLA BREM

RIM ROM
NATURIS
RIM ROM


Poesía e Infancia. Quien lo diría... Estos son ejercicios poéticos que inventé para los niños del Tercero Básico “A” del Colegio Chipana de la ciudad de Iquique, Chile. A través de esta inocente incursión en el Lenguaje, ellos recitaron-a su manera- el poema titulado "Esperanza"y también fueron motivados a agradecer a la Madre Tierra con la “Leyenda del Enano Perdido”. Si bien estos ejercicios fueron aplicados en clases con éxito, presentarlos en un festival de Poesía parecía ser un reto, pero los niños y niñas tuvieron la valentía y la osadía de presentarse en público, disfrutaron de su declamación y agradecieron de esta forma a nuestra Madre Tierra... qué más les podemos pedir. Esto es Anti Poesía, Anti-Educación Formal, qué sé yo, lo cierto es que no hay límites ni reglas que obstaculicen el aprendizaje espiritual y lingüístico de los niños de este país y del resto de Latinoamérica. Durante este día los niños me ayudaron a regalar poemas, “obligaron” a los transeúntes a recitar, a opinar sobre las temáticas de los poemas repartidos de Huidobro, Neruda, Rosamel del Valle, Enrique Lihn, Gabriela Mistral y del humilde servidor que les habla, compartieron su bondad, su inocencia y su ternura, cualidades que hemos perdido los grandes, cualidades que se nos fueron marchitando en el camino. Oh Niñez, cuántos soles te guardaste en los bolsillos!! Regalen libros a los niños en vez de materialidades banales, un consejo de este viejo que de pascuero no tiene nada pero que de Viejo del Saco tiene mucho.

En próximas actualizaciones, más videos e imagenes del Festival de Poesía 2008.

PRIMER FESTIVAL DE POESÍA

COMUNIDAD INFANTIL, JUVENIL Y ADULTA
TODOS INVITADOS:


MAÑANA JUEVES 4 DE DICIEMBRE

AL
PRIMER FESTIVAL DE POESÍA
“EN RECUERDO DE PATRICIO RIVEROS Y MATÍAS GODOY”
DESDE LAS 10:30 A LAS 21:00HRS.


-REPARTICIÓN DE POESÍA A LA COMUNIDAD
-OBRA DE TEATRO COMPAÑÍA “SALTIMBANQUI”
-MARIONETAS
-ORQUESTA MODERNA DE ALTO HOSPICIO
-FERIA DEL LIBRO ESCRITORES REGIONALES Y NACIONALES
-MICRÓFONO ABIERTO
-DECLAMACIONES
-PREMIACIÓN CONCURSO DE POESÍA
-INAUGURACIÓN PLAZA DE LA POESÍA


Y MÁS COSAS INESPERADAS
CAÍDAS DEL CIELO
O POR QUÉ NO,
DE NUESTRA MISMA TIERRA.


EN HEMICICLO DEL TEATRO MUNICIPAL DE IQUIQUE

Organiza: Centro Cultural y Social Color Esperanza.

PRIMER FESTIVAL DE POESÍA

OH, MY LOVE

Oh música de lejanía espacial
No me abandones como yo te abandoné.
Oh Música trovada en tumbas
No me entierres en tu luz de Alelí
Oh Música de visceralidad arcángel
No te lleves mi último motivo de existir.
Oh Música doncella de tierra lunar
No me transformes en polvo gutural
Oh Música Madre de los Enviados
No me dejes nunca con tanto ser inhumano
Oh Música de almas en pena
No permitas que te alejen de mí los muertos.
Oh Música de episodios oscuros
Transmuta la oscuridad que yo mismo te concedí
Oh Música nocturna bajo el sol
No acabes por quemarme por crearte.
Oh Música bajo el manto de la Virgen
No reces sabiendo que asesinato cometí.
Oh Música de alas de esmeralda
No caigas aún con la cruz en mi espalda
Oh Música en símbolos mágicos
No te permito consumar el conjuro final
Oh Música enamorada y sacrilegiada
No exorcices la posesión que en mi Alma
Tu misma has de provocar.


DEDICADO A LOS QUE DE ALGÚN MODO, DONAN SUS ÓRGANOS POR CONSTRUIR ESPERANZA EN MEDIO DE LA DESTRUCCIÓN.

ATENCIÓN: JUEVES 4 DE DICIEMBRE
CIUDAD DE IQUIQUE

“PRIMER FESTIVAL DE POESÍA”
En tributo del escritor Patricio Riveros y en recuerdo al joven Matías Godoy.

DESDE LAS 10:30 HRS. HASTA LAS 23:00 HRS.

APOYEN Y AYÚDENNOS A MASIFICAR LA POESÍA DEL NORTE

SI QUIERES COOPERAR ENTREGANDO POEMAS, INFORMACIÓN LITERARIA, ETC. COMUNÍCATE A MI CORREO Y NOS ORGANIZAMOS.

MÁS INFORMACIÓN EN PRÓXIMA ACTUALIZACIÓN.

¡ÚNANSE POETAS!

MI OTRA MEJILLA

Enfrenta la evolución de los anónimos
Observa bien la metamorfosis
Debieran ver ustedes lo invisible
Aquí estoy...¿no son ustedes, los poetas?

Quema con el hielo de tu mirada mi lengua
Yo soy de agua mi hermano,
No tienes que ahogarme o quemarme
Yo ya estoy bajo toneladas de agua:
¿Desean agua para refrescar sus nombres... poetas?

En la soledad de tus lecturas nocturnas
abre mis páginas y como gaviotas aullarán
todas las palabras que para ti también he escrito:
¿Puede leer un párrafo mío
en medio de su fiesta... señor poeta?

Si el prejuicio es como un negro vidrio
y la verdad como un oscuro juicio,
entonces no seríamos más sinceros
si nos cegamos y negamos lo innegable:
Abra bien los párpados y no hay sentencia que valga...
¿No es así, poeta?

La hora de la muerte
será sólo un comienzo para sus vidas.
El libro amarillento en nicotina
será vuestra huella digital en la Existencia.
Toca mi frente poeta, ayúdame a vivir.

Acaso la crucifixión es totalmente gratuita
o el latigazo viene con la mano que me has dado?
Las flores concedidas serán en vida
y no en la fosa de nuestros cuerpos:
Quisiera sólo un pétalo de tu corazón, Poeta.


Porfelius

BÖGE, GUATÓN, PORFELIUS

PAÑUELO NEGRO AL VIENTO

Entre paisajes histéricos quisiste asesinarte.
Ebrio, en cuclillas y sin sortija
caminaba viudo el ingrato tumor:
la infiel caña de vino tinto, llamada Amor.

Dedicabas las desglorias de tus penas
a la carnívora seducción de sus venas,
sabiendo que sin querer rondabas los mismos paisajes
secos y pedregosos en donde cuantas veces
te terciaste a la cúpula del sinsabor iluminando,
con la misma luz deprimida de los postes
uniformados en calles sin sentido,
las espasmosas secuelas de la traición.

En ti mordíanse con angustia, unos a otros,
aquellos susurros obesos y chillones,
esa voz carraspeada de la conciencia
que te sentenciaba y te inculpaba,
que te iba carcomiendo,
mientras en caótico silencio
alegabas tu total inocencia
a vista de penetrantes miradas entumecidas que,
perdidas entre las sombras,
contemplaban y reflejaban en sus iris empañados
y en sus adormecidas pupilas dilatadas
toda esa ceremonia nerviosa y húmeda,
vaporosa y cancerígena, reverberante y lunática.

Las puertas de tu alma se cerraron,
en un rincón los insectos se posaron
y sin pestañeos ni palabras, todo dijo adiós.
Adiós a tu hombro con ala.
Adiós a tu voz que desmodulaba las mismas letras que yo.
Adiós al nacimiento del Ángela
Adiós a tu abandono y al mío...

Flameo ahora mi pañuelo negro al viento,
porque entre estos paisajes enmascarados
sólo dejé a mi alma huir.



Reencuentro

Cuanta vida ha pasado por nuestros sueños hundidos
Cuantas turbulencias inmanejables en la derrota

Estamos en pie aún:
el mundo, ese depósito de basuras sociales.

En la violencia del camino tratamos de vivir
en la oscuridad decapitada por los nacimientos.
Uno es mi amigo y el otro es mi hermano
Pero Mi hermano también es mi amigo
y mi amigo también es mi hermano
A uno de ellos lo conozco hace 27 años
y al otro hace ya casi 12.
Uno es pintor y el otro baterista.
Vuelo y aterrizaje brusco
Memoria y redescubrimiento estruendoso

Qué mujer misteriosa ha sido la noche con nosotros
Cuantas habrán sido las veces que nos hemos dormido
En sus muslos rapaces y su falda rajada,
O si prefieren, cuantas veces hemos paseado juntos
Por hospitales, calabozos, esquinas, bares, cementerios,
Salitreras, playas alejadas, ciudades malditas
La plaza, el cerro, el muro,
el Caliche, el kiosco del guatón…
Qué tiempo y qué nostalgia ir creciendo
Qué locura es no adaptarse a este manicomio.

Tenemos el báculo hermanos míos
La felicidad no os será negada en el santuario del Arte
Sigamos juntos en esta historia de bufones y sarcasmos,
historieta sin guión, acto de catarsis y amistad con sangre.

Un lápiz, un pincel y dos baquetas sostienen el alma
Poesía, Pintura y Música, una droga evolucionada.

PÚDRETE SATÁN!!!!!!!!!!!!!!!

NO HAY PASO

"A todos ustedes, viejos de mierda, que no creen en nuestra canción"

NUEVO POEMA:

EN MEMORIA DEL POETA MUJER



“A la lágrima de la poeta triste
una vez entre miles de ojos
aullamos los perdidos a su oscuridad”.


…A veces fui corriendo hacia el lobo
A veces fui murciélago de su sombra
A veces un invisible suspiro en coma
que se iba, y que yéndose, se fue

Como los pescaderos de alta noche
tejemos con espinas la telaraña,
creamos la burbuja que no revienta
y esparcimos la poesía en alta mar;
alta mar sobrevolada por cuervos,
por gaviotas, por soles eclipsados,
por lunas azules, violetas e insectos
que violinizan la brisa perfumada
con submarinas y galácticas melodías,
con acordes que disminuyen
y lentamente van cayendo
sobre el agua de cristal líquido
moviéndose al compás de los insectos,
y la flor, y la luz de nuestras almas.

¡Pide piedad desde el fondo infinito
la ballena negra de la soledad,
canta como un cello en duelo
al espacio mudo y sabiamente desconocido!
Se ilumina el plancton fosforescente
como si se encendieran millones de estrellas:
Quizás Dios no esté tan lejos
Quizás Él también creó a Dios.

El huracán, la tormenta, la furia del viento,
la ráfaga, la brizna, el silencio…
el silencio absoluto.
Tempestades que han de cubrirnos con plumas
Profanaciones a nuestra propia tumba
Naufragios en tierras poseídas
Quebrazones de vidrios al unísono
con la voz soprano del Destino
Estallido de Hacha y Palabra
Vertimiento de tinta y savia
Derrame de hueso nuclear
sobre el centro del círculo perfecto:
El sentimiento actúa molecularmente
cuando el cerebro re-formula su muerte.

¿No comprendes que la magia
Puede ser más real que la realidad?
Los andamios caerán raudos
sobre su propia estructura.

Enséñanos tus manos
y en ella veremos alas.
Enséñanos tus ojos
y en ellos escucharemos tu dolor.
Enséñanos tu columna
y en ella oleremos tu esencia.
Enséñanos a vivir
y nosotros te enseñaremos a escribir:
Vierte en la copa del latido
lo que tu corazón no quiere decir.

… y guiados por el instinto
nos alejamos del mundo sumergiéndonos en él,
abducidos por la Madre Oscura
que contiene la pluma para nuestros versos
somos entonces,
avanzando en un sonambulismo tan cuerdo
cayendo en una trampa tan mágica
levantando otra vez el báculo y las alas
moviendo de nuevo las aletas gigantes del dorso
sacudiendo como elefantes furiosos las orejas
que oyen los golpes de talón contra el suelo
las plegarias de perdón en la habitación próxima,
la agitación de los árboles sin hojas
reclamando su lugar en la Tierra:
su sagrado aposento.

Cómo hacer creer al Padre
que la relación con su Hijo
tiene mucho que ver con el Santo Espíritu,
y que al comienzo de la Oración,
cuando había que despreciar la ostia,
debía decirse “Gracias hijo mío”
y no “ Por favor Padre Nuestro”:
Cómo explicarle del terror en la jaula
Cómo confesarle que ella es una poeta hombre
Cómo demostrarle que él es un poeta mujer.

Parodia de la enajenación póstuma
Golpe mensajero en la ventana
Revelación trascendental en el rezo
Augurio delator de sombras intrusas.
De hecho el llamado ya no es gusano
y, con el correr de la metamorfosis,
alas que duelen han crecido
en la tempestad misma de la belleza,
descalcificándola y haciéndola más oruga.

La utopía se viste como mujer, es mujer,
es utopía, es razón de vivir
por ser útero, por ser misión,
por estar en nuestros organismos,
por pertenecer indiscutiblemente
a nuestras huellas digitales únicas,
por ser Madre y nosotros sus Hijos,
sus sirvientes, sus pescadores,
sus botes, sus siempre fieles
escritores sin título ni graduación.

La vida ha sido vertida en tinta,
sangre negra de oscuridad desértica
en la hoja en blanco del re-descubrimiento,
leche ácida para las llagas del estómago
carcomido por ser el motor de la inspiración.

Y si a nuestros hijos quitan la vida
se retorcerá con el vaivén telúrico de la Tierra.
Destruirá con su báculo entonces
las calles repletas de sodomía
De kioscos vendiendo carne humana en los diarios
De ferias enteras pidiendo piedad
De semáforos derrocados en cementerios,
De cruces de pino oregón en las farmacias
De huellas dejadas por policías y prostitutas
De pasos sedados muriendo poco a poco en las avenidas
De cables, de estiércol de paloma,
De basura, de zapatos, de sombreros,
De toallas higiénicas, de calzoncillos cagados,
De vestidos, de uñas cortadas por nerviosos,
De cartas, de informes, de colillas de cigarro,
De colas de marihuana, de palos de fósforos,
De envases de jarabe, de cajas de vino,
De botellas de pisco, de ron, de gin, de vodka,
De cognac, de vermouth, de ferné,
De tequila, de whisky,
De vómitos humanos y animales,
De celo, de menstruaciones, de iras,
De traiciones, de términos de relaciones,
De embarazos, de soltería, cesantía,
De suicidios, de drogadicciones,
De homicidios, de golpizas, de cuchillos,
De cañones, de esposas, de por vida y un día...

Y un día, cuando sea fresco y limpio,
en algún puente de la vivencia atemporal,
reencarnarán los poetas muertos en paramédicos
que lo dan todo por salvar la vida ajena
en la sala de urgencia:
El hospital se yergue sobre nuestras sombras
y en cada ventana, en cada esquina de su mortandad
se verán a los niños ya fallecidos
saludándonos con una mano en alto señalándonos el renacer
y con la otra sosteniendo el fruto, de tu vientre de luz.


Y si fuimos de tejidos ectoplasmáticos
y las plumas de genes extraterrestres
y los ojos de otra dimensión
y las manos universales
y el aliento feto
y el embrio
visceral...


¡Entonces ahora pertenecemos
con Hacha y Escudo en la plegaria!

¡Entonces el amor era cierto después de todo,
y ahora lo cierto es que el Todo es Amor!

¡Entonces ahora es que existo en verdad
recorriendo luces negras y conversando con seres blancos!

Explota como la estrella que muere
e ilumina con tus lágrimas
el palacio de invierno de la poesía.
Deja caer un charco de tu alma
sobre la boca seca de los poetas muertos
y malditos por el poder de Ser.

Regálanos, si no es mucho pedir,
una flor fresca y fragante
una flor que venga de tus manos limpias,
una flor que salga desde lo más profundo de ti,
una flor sacada del mar, extraída de tu sangre:
roja y pura como el pedir una flor...



Este poema aún se encuentra inconcluso

y está dedicado a la poeta antofagastina Ima Sumac Calcina.

PORFELIUS

"SI NO TE EQUILIBRAS, TE CAES"

"Dios, qué paisaje has de lagrimear

por este río de pasado,

por este desierto de Soles y Lunas."

" Tanto que lo pensé para NADA"

Sin Ley

"Eso somos, núcleos de un núcleo

que proviene de otro núcleo

parte de un núcleo más grande

el cual da otros núcleos..."

"Por una cosa de lógica y matemática,

no hay fórmula que junte ni resultado que valga

a la hora de llevar ciertos barcos a buen puerto"

Casa de la Cultura Antofagasta, Febrero 2008

Les dejo a todos los fantasmas que visitan este blog (y que no dejan comentario alguno), una apreciación de "Orgánica Sombra del Espíritu" que hizo un escritor que trabaja en la biblioteca de la Casa de la Cultura (?) de Antofagasta. Cuando llegué a promocionar mi obra, él pidió un ejemplar para ver de qué se trataba, pues no nos conocíamos. Accedí a que la leyera y después de una hora me llaman para que leyera la opinión que él había escrito con su máquina de escribir. Obviamente pensé que un hombre tan culto, "huraño" y con tanta literatura en sus neuronas me iba a destruir con su crítica pero bueno, esta fue su apreciación:

“Tenemos en la vitrina repentina, en la cual suele aparecer de pronto la Poesía, esa diosa que no sólo emerge de voces conocidas, sino que en este caso de un poeta trashumante, joven, desconocido para muchos; me aparece de pronto exhibiendo un bien elaborado poemario ”Orgánica Sombra del Espíritu”. Porfelius, su autor, viaja a través de un tiempo inmemorial a partir de una semilla, de un crecer, de un vivir y de un final que queda en manos de los dioses o esos misterios que determinan nuestra estadía en este mundo o en otras dimensiones incognoscibles, para quienes existen apegados a esto de sólo respirar. Porfelius logra imágenes notables, únicas, dentro de un surrealismo en que el lenguaje está bien ubicado, con una estructura necesaria para que el poema no se doblegue a la precipitación verbal. Hay ausencia de vocablos vulgares, de verborrea siniestra y eso es un mérito necesario para que el poema tenga razón de ser. Mi saludo para Porfelius.”

Miguel Morales Fuentes

(Capitán Pastene, 1939)

El Tipógrafo Huraño

!VAMOS LOS ERRANTES!

"En la orilla de las cornisas mi mundo amplié a las alturas.

En las trágicas cimas de lugares tan recónditos no conocí

más que eminencias con aspecto de sombras,

nubes negras coronando a soles sin cielo,

masas de vivencias a mediodía

amenazadas por los errores del Destino.

Mi insatisfacción relinchó en su estado salvaje

cuando se hizo consciente de que mis herraduras

estaban también llenas de abono,

fertilizante para estas alturas

donde las águilas suelen meditar sobre la sabiduría

que encierran los caballos en sus cabellos,

o sobre por qué el herrero

camina por los filos del abismo,

esperando noches como si fuesen princesas,

recorriendo cerros como si fuesen sueños palpables,
tropezando en colinas como si fuese su madre que regresa."


Extracto de "R" (con acento), próxima abERRAción poética.
LUZ A PUERTAS DE LA PRÓXIMA OBRA.

A-e-i-O-u: El Abracadabra de todos los Días.

"Mientras para algunos la Vida es algo normal,

para otros es algo totalmente paranormal."

ExPeRiMeNTo RoMáNticO

"El Amor, entre otras cosas ,
implica el equilibrio para no volverse loco."

DE VUELTA AL PAÑO...

SER ESCRITOR INDEPENDIENTE

Estas fotos quizás demuestran el abismo que existe entre pertenecer a las editoriales o transnacionales de la literatura, y ser un escritor independiente que promueve su creación literaria así como yo, con un paño en la calle que luce a mucha honra sus creaciones de distinta índole. Esta fotografía dice mucho. A mi lado está la feria del libro Iquique 2008. Me pongo al lado de aquella masa de libros quizás para molestarlos un rato, o para mostrarle a la gente el otro arte, el que se hace con las propias manos y se construye siempre en contra de la corriente, aquel que se le apuesta a perdedor o a lo menos se le mira como raro, inapropiado, satánico, asqueroso, insolente, etc.
Pero lo compruebo una vez más. Esta vez en que yo soy David y aquella feria Goliat, la gente se acerca y descubre el arte de David y le han comprado libros, frases y dibujos. ¿Qué he comprobado? Que a la gente común y corriente le gusta el arte que no es publicitado en las radios ni en la televisión, respeta a quien construye más que al que destruye y por sobre todo, descubro que la gente espera algo nuevo y sincero, que ya está aburrida de lo mismo... como dice la canción de Los Gardelitos, La Constelación de la Virgen: "Corre el año 2000, la gente es otra. Corre el año 2000 la gente vuela" No nos quedemos en el polvo de los libros antiguos, sigamos escribiendo libros que si bien también serán polvo, por lo menos debemos limpiarlos en vida para entregarlos a la gente. Escribí un poema in situ a propósito de esto, espero que lo lean y comenten que es bueno decir lo malo como también lo bueno. Destruír para construír, un mundo nuevo debe sembrarse!

DAVID V/S GOLIAT

Cientos y cientos de publicaciones ahí al lado
Miles quizás, feria del libro 2008.
Esotéricos, autoayuda, medicinales, intelectuales,
filosofales, ensayos, memorias, poemas,
los grandes autores de la literatura universal
y yo a su lado, vendiendo mi publicación independiente,
pequeña en hojas, sin lomo, pero hecha LIBRO.

Abismal mi gran intento de conseguir una venta,
mucho más barata pero no menos talentosa.
Humildemente, mi lugar es a un costado.
Decididamente, una sardina buscando su comida.
Los gigantes duermen para siempre en su gloria
y los pequeños estamos despiertos cazando recompensas.

Aún soy joven y no merezco su admiración
pero sí su atención, señor señora...
¿Desea ver mi libro? Sin compromiso.



PORFELIUS


DEDICADO A MI QUERIDA TÍA CARMEN,

LA CUAL MARCHÓ HOY HACIA EL MÁS ALLÁ.

El siguiente es un trabajo que hice para teatralizar un poema que escribí el año pasado en honor a los pampinos que murieron luchando en la "Escuela Santa María de Iquique" el año 1907. Finalmente nunca pudo ser actuado este poema pero sí declamado por mí el 2007 en compañía de Mike Fuentes tocando en piano las indicaciones que puse al comienzo de cada estrofa, y también en compañía de J.Böge, pintor radicado en Iquique el cual hizo una pintura en vivo mientras yo declamaba y "asustaba" a los espectadores. Dejo aquí mi trabajo para quien quiera ocuparlo en pos de homenajear el acto de los valientes pampinos. El poema original actualmente lo estoy corrigiendo y es mucho más extenso que el que les mostraré. A continuación:

“OH SANTA MARÍA,
CORAZONES SANGRANDO ANTE LA BALA DEL CERDO”

(POESÍA TEATRAL)
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INTRO
(Expectación-llegó la hora- obreros en la azotea observando que algo pasará)


Son alrededor de las 3 y media de la tarde
y la situación es irremediable.
Las tropas se apostan a nuestro alrededor
pero se ven nerviosos, nos tienen miedo.
Aún así presiento
que nuestra muerte llegará en tan sólo unos instantes.
un militar grita a sus lacayos:

cuál es la orden?


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ORDEN DE MATANZA
(Cambio de ambiente- Suspenso in crescendo- nerviosismo- sarcasmo/ironía- se aproxima la matanza- justificación necia de silva renard: prestigio del ejército por encima de vidas humanas?- piano grave en suspenso inquietante, in crescendo-decrescendo termina crescendo en fff )



-ATENCIÓN ¡ FIRMES!

-¿PREPARADOS PARA MATAR?
-SI MI GENERAL SILVA RENARD

-¿LISTOS PARA MASACRAR?
-SÍ MI GENERAL SILVA RENARD

-LISTOS PARA DISPARAR?
-SI MI GENERAL SILVA RENARD

-ATENCIÓN AMETRALLADORAS DE LA ESMERALDA!
PUNTERÍA FIJA HACIA LA AZOTEA!

LA IMAGEN Y EL PRESTIGIO DE LAS FUERZAS ARMADAS
SE DEFIENDE A TODA COSTA,
A CUALQUIER PRECIO,
AUNQUE SEAN MILES LASVIDAS
DE PERSONAS OBRERAS ACRIBILLADAS!


PORQUE SOMOS ASESINOS POR NATURALEZA Y NOS DEBEMOS A LA PATRIA!

PORQUE ESTÁ EN NUESTRAS ARMAS LA SEGURIDAD DEL PAÍS!

LOS RÍOS DE SANGRE HUMANA
NO SERÁN MÁS QUE EL RESULTADO DE NUESTRA NOBLEZA
AL DEFENDER A LA INSTITUCIÓN DE NUESTRO EJÉRCITO!

RECIBAN LA ORDEN EN NOMBRE DE LA BANDERA!

LISTOS CAMARADAS!???

- DISPAREN!!!!!

.
.
.


PAFFFFFF!!!!!!!!!!
(Explosión!!-gritos- balas/golpes- la matanza está ocurriendo- dolor- sangre- ametralladoras- hombres, mujeres, niños muertos- 3600 obreros- 30 segundos de masacre- piano disonancias, contemporaneidad pianística, todo al mismo tiempo del TRANCE MATANZA)

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TRANCE-MATANZA

(Voz susurrante y adolorida- alma en pena-preguntas sin respuesta- repetición obsesiva-30 segundos…)


Ectoplasmática deambula la muerte
y se impregna en el caliche.
El obrero tritura lo tétrico, lo escabroso
.Esclavitud.
Explotación.
Muerte.
Sangre.
Pienso.
Siento.
Existo.
carguen ustedes las piedras!
quémense ustedes bajo el sol!
arrodíllense ustedes ante la máquina!
¿Cuántas fichas les quedan para hablar sobre la paz?
Ley para ricos, ley para el bolsillo del Estado,
Ley de Pilatos, ley que sentencia a las cadenas,
ley armada, ley oficial, ley homicida!

“No tenéis derecho
Mi vida no es suya
No se cambia por fichas
No se vende nuestra propia y orgullosa dignidad”

“No tienes derecho
Mi vida no es tuya
No eres mi dueño
Mi muerte, ha llegado”



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RECUERDOS DE SU VIDA
(YA MUERTO)
(Quiebre, jadeos/descanso -Q.E.P.D.-piano melancólico- obrero recuerda su vida y su lucha- nostalgia.desierto/pampa-dolor- llanto- lágrimas….)



Recuerdo.
Cuánta luz recibí del Sol.

Con mis manos ásperas y duras acaricié
la ternura del estómago de mis hijos
Abracé a mi mujer bajo el sol
y le prometí luchar por nosotros y nuestro nido
Por sobrevivir a esta explosión burlesca
Por mantenerme de pie en el castigo
Por cambiar el rumbo de esta condena
que ni por ser obrero
ni por ser de la pampa,
ni por ser pobre
ni por ser sólo uno más
de un montón de hombres merezco, no,
no merezco esclavitud, no lo merezco
mi familia tampoco,
ni mis esclavizados compañeros de fábrica,
ni la historia de las víctimas humanas,
ni el perro muerto seco en la pampa
lo merecen.

La fábrica fabricaba dinero negro
y era dinero negro en fichas de colores
el que se pagaba al que fabricaba ganancia en la fábrica:Humo denso y camanchaca
Casas secas y familias entierradas
Miles los explotados bajo el sol
Hombres, mujeres y niños
Tan humanos que son víctimas
Víctimas armadas de torsos
Víctimas padres, víctimas madres
y la final consecuencia culpable:
La víctima hijo.
La víctima hija.

Hijas que crecieron
como crece una flor en pleno desierto
Hijos germinando como milagros,
milagros como animitas trabajando olvidadas
de todo respeto humano y justicia terrenal.

Yo tengo una esperanza y también una razón!
Yo tengo una familia que tú, maldito opresor,
no vas a alimentar y mucho menos
la salvarás de la consecuencia de todo tu egoísmo
que come como avaricias carnívoras y lustra
tu uniformada elegancia millonaria
que brilla como el colmillo
de un monstruo que devora, nos devora,
y no para de devorarlo todo a su paso.
En alguna ilusión de pasar tranquilo
por esta ruta injusta llamada vida,
el gran hocico de esta especie succiona nuestra salud,
deteriorada como toda una historia de miseria
desgastada como las ropas que vestí.


Yo viví en una tierra con tintes eternos
donde las oficinas quedaban enlutadas
de un insomnio desolador y frío,
tan helado como mi desierto dormido en salitre
tan insensible como el pago a mis hombros pulverizados.



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FIN
(matanzas nunca más, algo de luz-esperanza- los niños volverán a sonreír… piano y fin de la historia, la luz llegará…..)



Ahora ya estoy muerto…
Mi vida concedí
A todo sueño de felicidad.

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¡GLORIA A LOS MILES DE PAMPINOS ACRIBILLADOS EL AÑO 1907 EN LA ESCUELA SANTA MARÍA DE IQUIQUE!

PORFELIUS

ALGUIEN NOS MIRA DESDE UN MÁS ACÁ.

"Enamorados como Moscas"

Es minucioso pensar en un hombre almorzando

y dos insectos haciendo el amor a sus espaldas.

Será que:

1. Las moscas se excitan con las personas

2. Aquel hombre es un voyerista y fotografía a las moscas teniendo sexo

3. La Vida es una cópula constante en todas las partes de su espiral

4.Es más normal de lo que creemos y siempre hay moscas haciendo al amor por

todas partes.

5.No estaban copulando, a lo mejor una mosca estaba ayudando a la otra a subirse al mueble para sacar comida.

6. No era sexo porque no se vio un coito al momento de la fotografía

(según testimonio del fotógrafo)

7. Las moscas también aman, aunque sea por un día.

"VENTANA PARRIANA", SERIE NO PUBLICADA, 2007

JUEGOS DE PALABRAS Y PALABROTAS CON EL ABSURDO Y EL TRIPLE SENTIDO, FRASES CRÍTICAS Y DE REFLEXIÓN SOCIAL, INCOHERENCIAS PROVOCADAS POR LA COHERENCIA EN LA CUAL ESTAMOS METIDOS, LA PALABRA HABLADA EN LO COTIDIANO HECHA SERENATA, ETC. EL NOMBRE DE ESTA SERIE, "VENTANA PARRIANA", SE ORIGINA EN LOS "ARTEFACTOS VISUALES" DE NICANOR PARRA, LOS CUALES ESTÁN DESDE MUCHO ANTES QUE ESTAS FRASES NACIERAN, ENTONCES, COMO NO HAY QUE SER COPIÓN EN LA VIDA, LOS BAUTIZÉ ASÍ PARA QUE DEJARAMOS LAS COSAS BIEN EN CLARO Y NO SE PIENSE QUE EL RESPETABLE ANTI POETA CHILENO HAYA SIDO MI INSPIRACIÓN PARA ESTE ROCE CON EL PLANO PARANORMAL DE LA ESTUPIDEZ HUMANA Y SUS RECOVECOS DE BASURA CÓSMICA Y FILOSOFÍAS COMUNES Y CORRIENTES PORQUE NO ES ASÍ, ESTAS SON VENTANAS MATEMÁTICAS QUE LA BIOLOGÍA DE LA MENTE HUMANA CALCULÓ DURANTE EL PROCESO DESPECHADO DE LA COMUNICACIÓN ENTRE LAS GENTES, ENTRE LOS AMORES, ESAS COMUNICACIONES CAPTURADAS POR POETAS Y ANTIPOETAS EN UN MISMO EMBROLLO, EN UNA MISMA ZONA DE INTELIGENCIAS E INSTINTOS: POESÍA RECICLÁNDOSE EN VENTANAS Y ARTEFACTOS FUNDIDOS CON METAL DE IN-SABIDURÌA Y HUELLA DIGITAL...UN HOMENAJE A LAS ALMAS QUE LLEVAN ESA INOCENCIA, ESA ESTUPIDEZ TAN INFANTIL CON LA QUE NOS TOPAMOS DÍA A DÍA CON TANTAS Y TANTAS PERSONAS EN TANTOS Y TANTOS LUGARES Y TANTOS Y TANTOS TIEMPOS Y TANTAS Y TANTAS SITUACIONES Y TANTAS Y TANTAS Y TANTAS Y TANTAS CAMINATAS POR LA VIDA, ESA CALLEJERA VIDA DE PERROS Y GATOS EN CELO, DE ANORMALES CONVERSANDO SOBRE NORMALES Y DE RECLAMOS A TODAS LAS INEPTAS FACULTADES SOCIALES QUE NOS DEJARON POSTRADOS EN UN CORRAL HECHO POR SU MALDITO INVENTO SOCIEDÀTICO ABSURDO.

2+2= Dos más Dos

Pelmazo:

MIEMBRO OFICIAL DEL MIEMBRO

Por el amor de Dios,no puedes hablar así del Diablo...
"qué derroche no?"


Si nunca existió
el Amor entre los hombres...
entonces por qué tendríamos que odiarnos?"


"Jorge bush:
La Libertad no es una estatua
y menos una excusa para matar...
¡estúpido re culiao!"


"La niñez tiene olor a caca"
Firma: Mamá


"!Sin padre!Sin madre!
¡Club Deportivo Huachos Conchesumadres!"
(Anònimo)



"Un poeta es un Alma en pena"


NO HAY CASO:
EL PAPA FUE PAPÁ


"Música proviene de Musa,
y yo no puedo vivir sin Música."


"Quién escupe más lejos...¿el hombre o la mujer?"


Magia negra y política unidas...
¿cuándo mierda serán vencidas?



SEMEN-TERIO


Ayer fui Espermatozoide...
hoy soy Humanoide.


"EL PASADO ES NUESTRO FUTURO."


"Las víctimas son culpables,
y los culpables lo somos todo."


-Vino Lucifer, buscaba a Dios.
- dile que los estoy esperando.


"Escarba entre piedras y te romperás las manos...
busca y plantéate la idea de no encontrar tesoros."


"La estructura humana está construida
en base a los hemisferios
que se forman en una estrella
al unir todas sus puntas"


"El hombre es una estrella
en el firmamento de la Existencia"


ESTIÉRCOL FERTILIZANTE


"Busca la Felicidad Eterna
aquí en el Mundo Terrenal."


"Si no te equilibras... te caes"


"La Libertad no puede vernos derrotados."


"Canción retrocedida:
cuento viejo
el de empezar a volver."


"Blues para un día gris."


"Sabes que no es verdad:
el hombre no está apto para la Luna."


"Escupo al horizonte con el afán de manchar
algún atisbo o señal de cordura o rigidez.
Mancho el horizonte con el afán de escupir
cualquier cordura o señal de rigidez en el atisbo...
el instinto es el portador."



"Prefiero plasmar estas palabras al borde de la Nada,
pues es al borde del Abismo
donde las aves construyen sus nidos,
y es en esos nidos
donde se gesta la inspiración que le da alas
a la mismísima Libertad."



"No sé hasta qué punto sé si este muro es real;
dudo de mi certeza,
estoy en desacuerdo con mi cerebro
pues sin el corazón todo esto no seguiría funcionando.
Dime que es cierto para decirte que no es cierto.
Cumplo con mi palabra...más que conmigo mismo."


"Ínfima e infinita
Sensible y troglodita
Semilla hermafrodita
Génesis de la flor marchita...
todos alguna vez nacimos,
y tenemos que morir."


"MONSTRUOS:
SALGAN AQUÍ AFUERA"

VOLÁRE, VOLÁRE...

LA NOCHE TRANSFIGURADA III

Nueva Noche Transfigurada. Cuando las Artes se mezclan, se mezclan también las Almas. Cuando se mezclan las Almas se transfigura el Espacio. Cuando se transfigura el Espacio sembramos la Utopía. Cuando se siembra Utopía, cosechamos Poesía. Cosechando Poesía se expande la Pintura, en aquella expansión explota la Música, vuelve como un guijarro de viento la parra violeta que cayó del Árbol de la Vida, melodía universal, declamación en trance, expresión visceral que en historias nocturnas se hace presente: como una gran princesa de pies embarrados y ojos inmaculados, el sollozo de las vibraciones herméticas del Alma vuelve volando y recitando como un ave después de aprender a volar en el firmamento de la Existencia.

Quedan todos invitados para el Sábado 7 de Junio desde las 23:oo hrs. a presenciar, escuchar, sentir correr savia nueva en Poesía, ver nuevos colores y sombras descubiertas en la Pintura y a viajar por la belleza arpillera de la música de Violeta Parra. Lleven algún alimento no perecible para colaborar con el estómago de los artistas y asistan con la mente y el corazón abierto a dejarse llevar por una nueva Noche Transfigurada...

Nos vemos en el Café Latino!!

ADQUIERA ORGÁNICA SOMBRA DEL ESPÍRITU

PARA ADQUIRIR UN EJEMPLAR ORIGINAL DE ESTA PUBLICACIÓN POÉTICA CONTÁCTESE CON EL SIGUIENTE CORREO:

porfelius@gmail.com

Y VEMOS ENVÍOS A OTRAS REGIONES DE CHILE Y DENTRO DE LA CIUDAD DE IQUIQUE Y ANTOFAGASTA.

"LA NOCHE TRANSFIGURADA" Arte Contemporáneo Independiente

"La Noche Transfigurada" hemos denominado a los encuentros artísticos que estamos llevando a cabo junto a otros amigos del Arte en el Café Latino de Iquique, Chile. Cada 3 sábados trabajaremos por materializar nuestras ideas y por plasmar nuestra expresión artística en las fauces de la Poesía, la Pintura, lo Audiovisual y la Música en vivo.

Nos acompañaron durante estas dos "Noches Transfiguradas":

-J. Bogë (Expositor de pinturas en óleo y dibujos surrealistas con lápiz pasta negro)

-Natalia Silva, Hector Arraño, Mike Fuentes y Luchito (Músicos)

-Juan Amas (Animaciones Audiovisuales)

-Alondra, Pamela Pacheco, Ruiseñor y quien les habla en la Declamación de Poesía...

Gracias a los artistas que aún creen en el "Amor al Arte" (lo que no significa que su Arte no tenga precio) y a todo el público que comienza a asistir a estos eventos independientes, contemporáneos, surrealistas, existencialistas y autogestionados. Especiales agradecimientos a Luchito por facilitarnos el espacio (Café Latino) y por su espíritu de regeneración de sangre y savia nueva en la Cultura local.

PRÓXIMA "NOCHE TRANSFIGURADA" el 31 de Mayo. ¡CONSUMAN ARTE!!!!!!!!!!!!!!!

HASTA PRONTO.

ORGÁNICA SOMBRA DEL ESPÍRITU: PUBLICACIÓN INDEPENDIENTE DE PORFELIUS

…cuando la vida se hace una enfermedad constante en la cual siempre
tenemos que inyectarnos altas dosis de emociones y sensaciones
para poder calmar el dolor de los sentimientos,
reconocemos en el martirio interno la Luz del túnel,
la Luz en la Oscuridad de nuestra existencia:
Allí se guardan las respuestas, así, en cada madrugada del mundo,
vive, muere y resucita la Orgánica Sombra de nuestro Espíritu.

POEMAS ESCRITOS ENTRE MARZO 2005 Y ABRIL 2007


OTRAS COMPOSICIONES:

-CORAZÓN NEGRO I, II, III (1998-2000)

-CAMINATAS INCONCLUSAS (2001)
-VIERTE LA VIDA EN TINTA (2001)

-SIEN (2002)
-VIRGEN NOCTURNA (2002)
-FLORES SIN CALCIO (2003)
-EL PEZ, EL ESCORPIÓN Y EL CÁNCER (2004)
-LAURELES MARCHITOS DE AGOSTO (2006)
- NUEVE POEMAS EN TREN (2007)



P O R F E L I U S
( 1980 - X )

EN LA CRUZ DEL CRUCE

…Hay un cruce con un matiz drástico en su señalética.
(La verdad es que los caminos no conducen,
nosotros los conducimos a ellos:
choferes sordomudos
aviadores sin brújula).

…Hay una separación de mundos demarcada en la piedra.
(Vestigio que se insolenta con el tiempo,
prueba de vida y desaparición terrícola:
relojes destrozados por piedras,
mano humana arrojándolas al fin).

…Hay espejos verticalmente plantados sobre la tierra.
(En un reflejo aturdido vemos el transcurso de nuestras huellas,
sabemos ahora cómo fuimos y cómo será el pasado:
no hay reloj, pero es la hora de elegir rumbo).

…Hay un centinela universal cantando
a cada pasajero que deja de transitar.
(Las melodías que memorizamos cuando niños
relinchan y graznan en nuestros espantos
cuando apenas nos sostenemos en el centro de la cruz:
sigue adelante, no retrocedas,
las vías se cerrarán sólo si tu lo permites).

…Hay una decisión que cambia todo el paraje del destino.
(El riesgo consiste en que si rompes el esquema del viajero
puedes ganarlo o perderlo todo:
puedes pasarte toda una vida con una esposa y dos hijos
o puedes esposarte para siempre y encarcelar tu vida
y la de tus dos niños).

…Hay de los valles más solos del mundo al otro lado del camino.
(Vete a dormir con las arañas de los valles siniestros,
porfía al futuro, involucra también las decadencias
y sufre el mismo martirio de los esclavos del mañana:
para ver la luz
debes atravesar la oscuridad del mundo).

…Hay un hedor a soledad y un augurio de compañía.
(Cuando te sientes el gen más solo del mundo
es porque atraviesas a propósito el sendero del ermitaño:
buscas la sabiduría y te enfrentas sin dudarlo
a la monstruosidad galáctica del conocimiento:
lo importante siempre fue la Esencia,
siendo así el cuerpo un Alcatraz o un Guantánamo,
un Chacabuco o un Pisagua).

…Hay un posible homicidio con alevosía allá al frente.
(Eres y serás siempre un sospechoso para la mano negra,
decidiste tomar aquella vía y el cruce quedó atrás:
si fuiste valiente la conciencia con sus ojos te enjuiciará...
si fuiste cobarde, con cuchillos te rebanará).

Hay gladiolos, rosas, liriums y violetas
(Si en tu jardín se han perdido tu salud y tu fecundación,
piensa que ahí es donde debieron morir y revivir:
la máquina corporal también sufrió las consecuencias
de ser el soñador que eligió enfrentar la realidad
con el arma concedida por el supremo Yo del Tú).

Hay un camino definitivo en el cruce
de nuestro pasado con nuestro futuro:
allí se gesta Vida, Muerte y Resurrección.